MoviePlayground

elle the new fan(tastic)ning

2011-03-03T19:52:00.000-08:00

Elle Fanning. Irmã de Dakota Fanning. Ora aqui está uma família que se dedicou a produzir prodígios da representação como se não houvesse amanhã. Começaram em tenra idade e à medida que crescem, vão ficando melhores. No entanto Elle tem qualquer coisa que Dakota não tem. Já se notava em Babel, evidenciou-se em Benjamin Button e agora em Somewhere é tão evidente que nos cega. Mas também aqui é filmada por Sofia Coppola, e sob a sua lente, todos os actores ficam diferentes. Veja-se Kirsten Dunst, que apenas surge no seu melhor, precisamente sob o olhar dessa lente difusa, de luz solar empoeirada.

Mas Elle tem qualquer coisa. Uma angústia, um olhar perdido algures no tempo, uma ânsia de sentido que nos prende, ali. A não perder em Super 8, já no Verão.

Wild Thing

2010-01-12T10:19:00.000-08:00

Have you ever dreamt of a world where you could be yourself? Where you could make mistakes and not be judged by them? Where you could Grow up ?

That world exists in "where the wild things are".

E se esse mundo estivesse ao alcance de um fechar de olhos?

Para já quero apenas inaugurar este ano novo, com um novo post, depois de uma ausência prolongada. Digamos que o parto foi difícil, mas o pretexto reúne as condições necessárias, numa pequena obra de poesia visual e narrativa.

O mundo dos adultos é demasiado complexo e cheio de nuances obrigando a vista a adaptar-se nem que seja ao recurso de lentes cada vez mais graduadas. Mas para alguém que vê com a imaginação e sente com a força palpitante da alma, não são precisos nem óculos, nem graduações, mas apenas intensidade.

O novo filme de Spike Jonze abre a porta para esse mundo: pintado com a intensidade da imaginação e sentido com a força da ingenuidade que apenas pede para ser partilhada. Max é uma criança com uma imaginação fértil. Talvez por se ver obrigado a brincar sozinho. Ou apenas por querer criar um lugar só para ele, onde tudo faz sentido, mesmo os erros cometidos. Porque as relações são como o sangue, vermelho, e fervilham com os sentimentos e se ferem com palavras ou com a sua ausência, "Where the Wild Things Are", goza com as palavras, destrona o sentido e mostra a verdade sentida e escrita. Os grandes contos começaram assim, contados na oralidade e, por isso, mais próximos do compasso cardíaco. É esse ritmo que falta às nossas histórias. Por muitos erros que se cometam, falta-lhes ritmo, como se tudo estivesse envolvido por um "forte" de inércia.

No filme, o forte que pretende proteger, magoa, como os grandes amores. Porque só assim se cresce e só assim se vive, com a intensidade além palavras, além feridas, e porque o equilíbrio está no todo e não nas partes.

Max regressa a casa. Como todos regressamos, errando mais, amando ainda mais...

blank

2009-11-17T17:00:00.000-08:00

FUCK IT!

2009-10-16T09:06:00.001-07:00

A Vida tem uma forma curiosa de nos mostrar o que é realmente prioritário.
Não é o dinheiro na conta bancária, pronto embora ajude claro e uma pessoa precisa de sobreviver,
Não é o dia-a-dia frenético de gente humanamente cinzenta,
não é o trabalho,
não são os telefonemas constantes a pedir mais uma informação, mais um recado para fazer,
que se lixem os pedidos às mijinhas, porque é que não se pede logo tudo de uma vez,
que se lixe quem só vive do trabalho e quer fazer dos outros à sua imagem,
não preciso de mais mãezinhas e paizinhos, já tenho uma mãe e um pai e chegam-me,
que se lixe o ruído de fundo de quem stressa à minima coisa,
que se lixe o céu cinzento,
que se lixe o vizinho de cima com a porcaria das obras,
que se lixe o Lulu que deixa os seus dejectos plantados por toda a calçada,
que se lixem as obrigações!

é urgente rir,
é urgente chorar,
é urgente sonhar,
é urgente acordar,
é urgente sentir,
é urgente VIVER!

e o resto que se lixe!

How Fragile We are

2009-09-07T11:04:00.001-07:00

"each morning we wake up into the daily mess and we end up doing each and every task mechanically. If not, let's take a closer look:

Alarm clock sets off at a stupidly early time
we take more or less 20 minutes to budge a centimeter out of bed
quick leap into the shower to cool off drowziness
with towel on, now chosing the clothes (damn i have nothing to wear. everyone at work already knows my closet. great...)
end up chosing the easiest and quickest: some jeans and a shirt.
some sneakers or some shoes, doesn't matter as long as stocking or socks actually do match.

now comes the kitchen. grab some juice out of the fridge. some crackers of a slice of bread and with it still in the mouth. out the door.

trying to go against traffic jams and rush hour but it seems more morons drive or actually more animals now own a private vehicle. try to wonder off pointless thoughts with some music...

music... what makes me go through the day...

if we only thought about life as a musical sonet. but we don't. and it's only when she crashes into us that we take a closer look. that we put everything in perspective, that we see, that we smell, that we feel, that we taste. most of the days is just numbness because you can't yell to those you wished, you can't say exactly what is going on in your head ( i can't heat those ideas, i can't put my head that far up my ass), you can't say "go fuck yourself, good morning" in the same phrase...
it's like you have a part in a written script but you are not the author. some dimwit writer wrote the most nonsense lines for you.

yes sir. no sir. certainly. right away. in a minute (exact one minute). of course, it would be my pleasure (while the door closes and you stick up your middle finger...).

if you were the author it would me more like:

Yes sir, certainly, i will call you an asshole everytime you make me stapple 300 pages with a 5 cm stappler. and no sir i will not call the firemen when i set your car on fire. in a minute i will make you trip and blame it on the worn out stairs and won't go right away fetching for help. and of course, it would be my pleasure to say "sit and rotate" you demented fucking wanker fuck, go home and "#$%&/()=?=)(/& and all of the above.

But right then and now you would get sacked and you have to live out of something. But then you end up every single day repeating the same exact thing. alarm clock sets off... etc etc etc

and then when you actually wake up, you wasted most of your life not following your heart.
you can survive with little, if not because you end up with so much less...

If only we could wake up before it's too late.
If only "they" would let us...
If...

oh how fragile we are..."

Brainworm

am i a dreamer?

2009-08-30T19:01:00.000-07:00

can dreamers still survive?

alice

2009-08-30T18:16:00.000-07:00

"parece já uma eternidade que não coloco palavras soltas nesta página, por muito ou nada que signifiquem. mas parece igualmente uma eternidade o tempo que se engasgou na minha garganta e que as impediu de sair.
nada disse em voz alta.
nada conversei.
nada escrevi.

cada vez mais o tempo passa e cada vez mais se me escapa ao controlo.
sempre tive a mania que conseguia manipular as coisas a meu favor, que tinha de algum modo os fios na minha mão, como um marionetista. mas a cada novo dia a marioneta sou eu. num palco para onde me deixei empurrar, para uma personagem que não quis nem quero interpretar, para um texto que nada me diz.

como pode a vida permitir tanto e ao mesmo tempo tão pouco?
como pode um instante ser tudo e nada em simultâneo?

como pode um coração bater em bom compasso e de repente desenvolver uma arritmia?

é a injustiça tecido nesta manta de retalhos diária? ou será o roubo?
de uma personalidade, de uma identidade, de várias?

como é possível que os direitos sejam apenas teóricos e ganhem mofo nas alienas de cada artigo no código social? ou pelo menos assim nos fazem crer. como marionetas.

os que ousam ter voz, os que ousam cortar com os fios, ganham a voz e sofrem....

sofrem por terem de se engasgar, vezes sem conta, de propósito.

sinto falta de liberdade.
será que ainda existe?

ou terá sido ela sempre utópica ?

seremos realmente livres? ou estaremos eternamente confinados a um espaço e a um tempo que nunca é nosso?

resta-me o tempo em que escapo. fujo. como a alice.
tumbling down the rabbit hole..."

Vesper E

quando deixas de fazer tanto ruído, mente minha?

2009-06-07T19:08:00.000-07:00

"não nos apercebemos, nem sabemos como mas num instante deixamos de ser crianças e nos tornamos adultos. invariavelmente a inocência que fazia parte das brincadeiras de recreio dá lugar à arena selvagem onde o elemento regente é a maldade. Não se olha a meios para atingir os fins, vale tudo no amor e na guerra, e tantas outras frases feitas se poderiam encaixar neste mundo adulto, onde ninguém diz bom dia sem segundas intenções, onde um lenço de papel não vem sem marca de baton, onde temos de deixar uma parte de nós à entrada.

queria poder mandar tudo à fava, mas a responsabilidade que vem com o rito de passagem à idade adulta, não me permite. sinto a força da obrigação entranhada no corpo, cravando os seus espinhos cada vez mais fundo. ouço vozes que me dizem para encontrar o equilíbrio, para não me deixar consumir. é mais fácil dizê-lo que fazê-lo. Ser actor consome. Quando se vive muito tempo dentro de uma personagem acaba por se perder qualquer contacto com quem se é. A ficção conquista terreno à realidade e de um momento para o outro, o que é real? Ser um mero automato ou libertar toda a raiva que corre nas veias e ser livre? Ou pior, será que podemos ser realmente livres?

Com o tempo, vemos os sonhos serem corroidos pela massa amorfa da obrigação. A energia que poderiamos colocar nessa luta, é-nos retirada para representar essa personagem que já faz parte de nós. Um alguém em que nos transformámos, que nos deixou afastados de quem somos. Como recuperar energia se as reservas estão no limite e as exigências do papel diário se mantêm?
Não consigo olhar para os rostos sem sentir um aperto no estômago, como se um vómito tomasse conta das minhas entranhas. As suas vozes enervam-me, a sua falta de espinha dorsal enfurece-me.

No meu tempo livre, tento recuperar algum do tempo perdido. Mas será suficiente? Não será como o sono perdido? Que depois das horas deitadas fora, demora o dobro do tempo a conseguir restituir alguma da sua sanidade?

O peso no peito é constante. A mente não descansa. Não desliga. No sono não encontro descanso.
Queria poder libertar-me, rebelar-me e dizer o que realmente penso, e não engolir o ácido que me sobe do estômago e me deixa este gosto amargo na boca.

Queria volta a ser inocente, mas as farpas que me cravaram não deixaram espaço para grande coisa.

Não sei se é pouco se é muito, mas não perco a esperança. Luto por ela. Adoço o sabor amargo com abstrações, imagino os actores da minha paisagem diária como fantoches. Observo os fios que lhes condicionam as pernas, os braços, a cabeça, o cérebro. E liberto-me. Não tenho fios.
Represento, mas não tenho fios.

não quero perder isso.

luto. e sonho que amanhã terei silêncio..."

ser ou não ser: intensidade...

2009-06-01T08:30:00.001-07:00

"Começava as manhã como uma música sem refrão. Mas o mais importante eram os silêncios de palavras, aqueles em que nada se diz, mas tudo se compreende e se realiza. Recordava os contos de Grimm e as fábulas de encantar mas apenas para as desconstruir, lhes dar uma nova forma. (In)felizmente quando era criança a sua imaginação era demasiado fertil e depressa começou a criar estórias, muito semelhantes aos contos que ouvia. Depressa cresceu a idealizar pessoas e mais depressa ainda começou a exigir demasiado. De si e dos outros.

Com o tempo, desencanto após desencanto foi criando outras estórias, reais. Porque ideais existem, mas o ideal é algo de inconcreto e inatingível. Diariamente se degladiava com a sua forma de sentir as coisas, tão forte, tão viva, tão visceralmente diferente dos demais. Já tentara anestesiar essa intensidade com que dava atenção aos pormenores. Essa intensidade que depositava em cada berro, cada abraço, cada beijo, mas em vão. Também era verdade que as barreiras a que se colocara acabariam por fazer a selecção natural.. Só os mais resistentes, os mais persistentes conseguiriam sentir essa intensidade. E mesmo assim, é dificil compreender algo tão indefenível como "intensidade".

Queria poder deixar de sentir, assim, porque na imperfeição dessa forma de sentir, sente todos as arestas, todas as rugosidades, todos os defeitos, seus.
A capacidade que tanto lhe permitira criar estórias, trazia-lhe as garras afiadas da sua profundidade. E tudo se cravava fundo.

Queria acordar um dia e ouvir novamente o refrão, para lhe refazer as palavras que desapareciam na sua incapacidade de as exprimir. Queria sentir essa intensidade, em vez de a dar.

Procurava nas imperfeições uma forma de conseguir explicar-se.

Procurava-se.

Numa nota músical, sem refrão.

Em silêncio.

Não queria ser coerente, não o era de forma alguma. Queria apenas um pouco daquela intensidade à flor da pele, senti-la na sua, sem projectar noutros. Sentir, sem ser sentida..."

Vesper E

hoplessness

2009-05-13T18:26:00.000-07:00

ouvi pela primeira vez na RADAR, no desvio de Viriato 25...

Uma música de desvios, caminhos laterais, paralelos à auto-estrada. O caminho menos percorrido e que, fruto dos tempos, deixa estranheza na pele de quem ainda não se habituou à auto-estrada diária, de vidas a alta velocidade...

uma voz soturna, como esse caminho, iluminado por candeeiros de rua. luz amarelada, alanrajada, presença constante nas interrupções do meu pensamento, nas suas rupturas internas, nos seus desvarios, na sua voz ensurdecedora. faz frio. tenho frio. na minha cabeça. falta o calor de me sentir bem, de não sentir que tudo me pressiona a volta. quanto mais me gritam, menos eu ouço. quanto mais me querem outra, menos eu sou. quanto mais me empurram, mais eu caio. chega! chega desta animalidade de moldar as pessoas a supostos, chega de querer a perfeição, essa imagem criada à semelhança, chega de dever, de ter de ser, chega ! parar. é só o que quero, parar.

e ninguém me ouve.

apenas sigo a estrada, por esse caminho menos percorrido e ouço, o som de Blood Bank, uma música cheia de complexidades antagónicas, como eu. não sabia que tinha de ser linear.

chega!

agora é a minha vez, de ouvir.

fear is not created, it's exploited

2009-04-09T06:22:00.000-07:00

a dama de copas

2009-03-01T16:11:00.000-08:00

simplesmente uma senhora. A dama de copas, julgada a torto e a direito pela sua postura irreverente e resposta sempre pronta na ponta da língua, não costumava acatar ordens de ânimo leve. tinha de perceber tudo ao mínimo pormenor, desde o adjectivo ao nome ou pronome, passando por artigos definidos e indefinidos. tinha de perceber. para que tenho de fazer isto? pergunta legítima, diriamos.

tinha ainda graves problemas com figuras autoritárias. nunca lhe inspiraram muito respeito. como respeitar alguém que tem a sua altura? nem o valete ou o rei a afrontavam, como poderiam? sentia que não podia respeitar alguém que não respeita os demais. e com razão.

acima de tudo sentia-se injustiçada. o seu naipe seria sempre o mais descriminado. não é à toa que há um jogo em que todas as copas têm de sair se não se quer perder o jogo.
teria de se retirar? perderia o jogo?
como poderia um coração ser alvo de tanto escárnio e mal dizer?

a dama de copas sofria de um mal: ter o coração sempre acima da cabeça.
mas essa seria sempre a sua vitória.
os cérebros têm alzheimer.
os corações quanto muito enfartes.

mas antes dessa hora...
os cérebros pensaram e de nada se ficou como registo.
os corações viveram e em cada batida, tudo se registou...

Dame

metamorphosis 2

2009-02-24T19:29:00.000-08:00

i wish i could be a better person.
i am not. i am hoplessly flawed.
there are things far worse than what i am in. And yet what do i feel?
i feel numb.
people are losing their loved ones.
people are racing to provide for a good life.
people are suffering.
people are dieing.
i feel numb.

i wish i could be a better person. but i fail.
i can't see. i can't put into perspective. i can't.
i fail.

some people would kill for this.
i feel numb.

i wish i could be better. I am not.
I'm at the end of my tether.
i am not better.
i am.
endlessly flawed...

V

metamorphosis 1

2009-02-24T18:24:00.000-08:00

"Life. My life. I try to express it in words. What I feel, how I am trapped somewhere up the river stream and can't swim to shore. My heart wakes up clogged as if my breath was long gone, lost.
I am lost, i guess you can put it that way. I try to remember the last time I laught with real pleasure and not some facked emotion. And it all comes back to the same point, a unifying place where time and space where suspended under a closed look. A close up if you wish to called it so. I would give anything to stand still in those moments. They are my compass.

Anyone hearing me might perceive me as strange, odd and mostly unfair. I lead a good life. At least to what society describes as a good life. And yet I seem to feel unsatisfied.
Since birth everything seems designed for you, until the day you learn how to draw on your own, with your own paints, your own pencils and you get this insatiable need to look for the shape of things and capture it. Or at least look for shapes that make sense for you, your way of drawing, your way of seeing things, feeling them.

I guess I am a troubled mind. When everyone is worried about economic crisis, I worry about another crisis, is humanity just a sum of things? What about soul? Can we keep it or will we have to lose it along the way to survive? Do we need everything? If we have nothing are we less in the eyes of society? Can't I just be, with no specific purpose?

I have had my moments of clarity. I long for the day when I can pace myslef without being pushed in a certain direction. I just want to feel free, be able to savour each moment without feeling the burden of sacrifice. Others sacrificed for me, I need to return the favour. But how much more can I take?

I feel time closing in on me and I can't breath.

If we cry do you not see our tears? If we scream do you not hear? If we fall will you not see us on the ground? What else can a fellow man feel so it can be left alone, in his journey?

We fight and we struggle everyday for a shape drawn in a moment of our own.

My blank page, my words, my feelings, my life.
My life to live.

Where to? I go...."

V

T de Tristeza

2009-02-12T16:26:00.000-08:00

Corri pelos corredores, perdi o fôlego ao subir as escadas. Procurei os números nas portas. Queria vê-la. Queria encontrá-la. Andava a fugir. Evitei visitá-la naquele quarto desde que soube que ficou doente. Não queria descobrir que a imagem que revivia na minha cabeça, noite após noite, de alguém cheia de vida, estava agora sumida. Não queria ver o quanto sofria. Não queria reconhecer nos seus olhos a sensação de inutilidade.

Recuperei o fôlego. Corri pelo corredor a dentro. Perguntei a uma enfermeira onde era o quarto. Fiquei por momentos fixada no rosto da enfermeira, parecia o rosto de outra pessoa que me conheceu ou conhecia. Olhei para a placa que tinha ao peito mas não consegui ler o nome. Aquele sorriso que estranho. Imediatamente sacudi a tentativa de localizar aquela mulher na minha cabeça. Corri para o quarto. Segundo andar. Entro de rompante. Cai-me tudo.

A imagem que temia era real. Estava confinada a uma cadeira, fingia-se de forte nas palavras, na postura do corpo, mas os olhos traiam-na. Enchiam-se de lágrimas quando alguma parte na conversa a relembrava da condição em que estava agora, de como não podiam depender dela.
Tentei dizer-lhe que não devia ter medo de parar. De parar e pedir ajuda. Era a vez dela.

Não sei se consegui, provavelmente não. Tentei que as minhas palavras de apoio não me traíssem, mas sentia na minha garganta a hesitação, o jeito trémulo de quando se está prestes a chorar. Mas o choro engasgou-se. Nenhuma lágima caiu. Apenas se acumularam nos meus olhos.

Como um segundo na vida pode fazer a diferença. Como a vida num segundo se transforma.
Como neste instante o meu T é de Tristeza...

V

B for Beauty

2009-02-02T19:18:00.000-08:00

Normal things.
Simples things.
Waking up.
Drinking coffee.
Saying Good Morning or I Love You.
Normal things.
Simple things.
like this song.

simply beautiful.

Hotel Chevalier

2009-01-08T19:06:00.000-08:00

Já em 2009, não preparei nada de especial para entrar neste novo ano, aqui, com mais palavras.
Deixo apenas espaço para surpresas e uma curta-metragem que se cruzou comigo, como as pastilhas elásticas na fila para a caixa no hipermercado. Aquele novo sabor a amora e gengibre pode não inspirar confiança mas assim que se degusta uma pastilha, permanece na boca toda a sua intensidade. Como esta pequena curta. Poucos minutos, de muito que ficou por dizer, mas que no fundo de tudo se disse.
Não tem grandes filosofias,
Não tem nenhuma moral particular,
Não pretende ser mais que uma janela.

Uma janela com vista para outras tantas que olham de volta. Um quarto de hotel com vista sobre a cidade, sobre si próprio e sobre sentir.

Para degustar, aos poucos. Por partes. Como todas as pequenas coisas que valem realmente a pena.

Bom Ano 2009 a todos !

ATENÇÃO: contém nudez. Para os olhos mais susceptíveis, por favor recorrer aos óculos escuros. Qualquer semelhança com um quarto de hotel perto de si é apenas um caso de memória refractária. Caso os sintomas persistam, por favor consulte um médico ou o seu farmacêutico do costume.

Supermassive Black Hole

2008-12-21T18:19:00.000-08:00

Há alturas em que apetece não pensar muito,
não fazer grandes interpretações,
não tecer grandes comentários,
e simplesmente ver um filme como Twilight:
-entretém, diverte, relembra que todos podemos ser cool por muito deslocados que nos sintamos e ainda consegue conjugar um jogo de basebol entre vampiros com a esta musica dos Muse, de forma absolutamente brilhante!

Para imaginar e usar como theme song ao andar na rua: set yourself free!

Lá Fora

2008-11-23T13:50:00.000-08:00

"Lá fora,
os ruídos de uma cidade acordada,
de carros que se cruzam com pessoas na passadeira,
as buzinas que ecoam no parque infantil,
com as crianças no intervalo, brincando,
fora de tempo.

Lá fora,
o compasso altera-se,
uma imagem diária de pequenas vidas,
direcções contínuas de um sentido, único.

Lá fora,
o ar é diferente,
respira uma certeza que não observo,
suspira lógica e aritmética,
conta e reconta
soma e subtrai.

Lá fora,
não vejo onde estou,
não sinto quem sou,
perco-me nas luzes da auto-estrada, a 120km/h,
fixo o olhar no pára-brisas e de repente "fui",
não sei muito bem para onde ou por onde,
naquele rasgo de luz que se afasta com a velocidade.

Lá fora,
um puzzle desorganizado,
incerto,
uma agulha fora do giradisco,
num LP riscado.

Cá dentro, o espelho sem reflexo, a voz sem eco..."

v

A meia luz

2008-11-09T14:08:00.000-08:00

"A meia luz,
escreve as páginas de um livro
que não termina,
de parágrafos que deixa pela metade.

a meia luz,
deixa a meio o quadro que há meses começou,
apenas com um traço,
também ele incompleto.

a meia luz,
vê os filmes que tanto tempo adiou ver,
tenta ordená-los pela ordem que estipulára na cabeça e que já esqueceu,
mas deixa cada um deles ou nos primeiros 15 minutos ou nos últimos 20.

a meia luz,
sente a sua condição meia:
começa um texto e fica-se pelo título,
termina uma frase e não o parágrafo,
pinta um traço atrás do outro mas nenhum compõe um quadro,
monta a estrutura de uma peça, concebe o palco, os cenários, as cenas,
mas os diálogos ficam-lhe entalados na garganta,
começa,
e deixa tudo a meio...

senta-se a meia luz,
para ninguém ver que apenas existe pela metade".

TRUE BLOOD

2008-10-05T18:05:00.000-07:00

Depois de Sete Palmos de Terra Alan Ball regressa com as aventuras e desventuras de vampiros no sul dos EUA. Com sotaque ao melhor estilo cowboy, small towns e bar tenders, tudo pode acontecer. E todos os elementos são banhados a sangue sintéctico - Tru Blood, uma bebida energética para a raça vampira. All flavour and no bite.
Mais ou menos o mesmo que uma Bud, para o vulgar homem americano.

Sem precisar de morder o pescoço humano, os vampiros apenas o fazem por entertenimento ou então quando são atacados...

Tudo uma metáfora. Alan Ball é exímio a criá-las.

Vai uma dentada?

( )

2008-09-09T18:00:00.000-07:00

"scissors drop
ecoing on the marble floor
i just hear the sound fading far and away...
my hands freeze
my heart irregular beats
my skin sweats
my brain compresses, more, more ,more

and yet... more.

i feel my veins about to burst inside my skull
my heart inside my chest
and me just standing by
a chance spectator
fighting
struggling
at the end of a feather's paint drop...drop...
writing endless phrases
saying them
trying to express one's word without resembling an old fool.

drawing upon the page, the unwritten page...
...a place where i imagine
where i lose
where i come to be without
the outside world crawling up
wrapping me in walls of madness.

i hear no eco
see no words on the page
listen...
to the song on the radio that u never sang to me
lyrics, music
gone. mad.

scissors drop.
no eco. stop."

V

) entre parêntesis (

2008-09-09T17:40:00.000-07:00

"palavras.
magoam, alegram
ferem, inspiram
matam, dão vida.

palavras, soltas
curtas, longas, extensas em frases...
...curtas, longas...

pequenos pedaços de um puzzle construido em gramática,
a sintaxe armada,
a semântica empilhada,
palavras que se enrolam, embrulham,
constroiem e desconstroiem imaginários
férteis ou áridos ou ávidos de fervilhar...interiormente.

palavras, instrumentos
mortíferos, por vezes, na sua presença e na sua ausência.

nem uma canção,
nem a sua letra,
nem o refrão,

palavras que seguem
correm, fogem...

palavras que aqui não estão".

V

mentiras...pequenas

2008-08-18T16:22:00.000-07:00

"todos os dias uma mentira.
escutava-as sorrateiras, junto aos seus ouvidos.
conseguia lê-las nos lábios de todos os que lhe diziam bom dia.
chegava mesmo a sentir o calor da mentira que lhe afagava as costas.

todos os dias ensurdecia. mais...
as vozes tornavam-se insuportáveis. palavras mortas de verdade.
lábios cosidos em pequenas mentiras disfarçadas de acto de contrição.
sons austeros de honestidade deslavada nas profundezas. mais...

acreditar em mentiras feitas de verdade ou verdade feita de mentiras?
terá o tempo retirado a franqueza dos banquetes e substituído por javalis com laranjas presas em seus dentes selvagens?
seremos todos cordeiros a sacrificar?

a mentira a si própria se justifica na boca de quem profere suas palavras...
argumenta contra o advogado do Diabo
cresce sumarenta
ávida de sangue
não importa qual
desde que escorra, vermelho escarlate.mais...

pequenas fábulas que se alteraram nas vozes que as contaram
pequenos contos perdidos
todos os dias a evolução prossegue, mentindo...

será a mentira uma arma? mais poderosa ainda que a esferográfica?
ao ritmo que os ouvidos entopem...
...em breve o mundo será dos surdos.

ignorance is bliss..."

Brainworm

o quadro

2008-08-04T14:45:00.000-07:00

"Ultimamente não se conseguia olhar ao espelho.
Não reconhecia os "pés de galinha" que lhe limitavam o rosto,
não reconhecia os papos ao acordar,
acima de tudo
não reconhecia as linhas profundamente negras abaixo dos olhos...

quem és tu? perguntava-se...

os dias corriam ininterruptos
os telefones tocam ininterruptos
as vozes falavam ininterruptas
os sons propagam-se, descontinuos...

abre a torneira da água, fria
fá-la escorrer pelas faces,
sente a rugosidade da pele nas pontas dos dedos
quem seria "aquela" pessoa em cujo corpo acordava agora?

os traços escapam-se-lhe ao desenho,
no papel nada se fixa,
apenas o esborratado de um pedaço de carvão desfeito em pó
no relevo,
um pontão de madeira feito, um farol, um barco de vela içada...
um rosto de costas voltadas...

quer perguntar: "és tu a minha face?"
não se volta.

lá longe o barco passa,
o farol fica,
o rosto desvanece...

sentes as rugas agora?"

V

sob a pele...

2008-07-21T16:54:00.001-07:00

"Às vezes atravessam-se oceanos de tempo, outras o tempo percorre os oceanos para nos apressar ou abrandar. A convulsão marítima ouve-se ao longe, em toque latente, como um sino que não toca há anos mas em si encerrou toda a vibração de um século. As ondas revoltam-se ao longe, empurrando para a costa o que o mar já nao quer engolir ou que a ele deixou de pertencer. É assim a força dos oceanos - à terra devolve o que dela partiu.

Dou por mim a olhar pela clarabóia deste meu lugar privilegiado sobre o mundo. Deste pedaço de chão onde me sento. Bem junto à terra, para sentir o calor do útero que nos acolheu e que nos reserva lugar eterno. Observo. Em cima dos tacões de 10 centímetros, as mulheres não sentem o chão que pisam e os homens nas suas solas de couro pouco gastas apenas deslizam, à superfície. A terra presente toda a indiferença, a cada calcanhar, a cada tic toc, a cada contacto com a sua crosta, deixando-a revolta. O magma circula por entre os seus veios, dando conta da actividade interna. A pressão acumula-se até se ouvir o apito estridente e depois o estrondo, aquele que liberta toda a força contida num jacto de lava ardente. É um fenómeno natural aprazível ao olhar, será que também o é ao sentir?

será que as emoções também explodem em forma de lava?"

V

Cafeína é bom é bom é...

2008-06-30T15:59:00.000-07:00

"Acordara com um travo amargo...na alma. Talvez fosse o síndroma de segunda-feira, essa doença que ataca os fígados, mais até que uma dose amigável de gin tónico. Ou talvez fosse apenas a inquietação de existir. Teria de pensar seriamente no que faz, fará ou faria, como pretéritos constantes, como condição sine qua non... Palavra pomposa para referir sentido único. Sim esse sinal quadrado de fundo azul com uma setinha branca. Diria setinha e não seta, para de algum modo aligeirar a sensação de deriva.

Despertara ao som de um relógio estridente, pior que a corneta de um qualquer quartel militar de filmes de anos 70. Uma imagem exagerada de certo, mas a violência deste acordar autómato não se adequa a paninhos quentes. Ou a floreados. E muito menos açúcar. A não ser que seja no café. Doses absurdas de cafeína. Com açúcar. Meio pacote. Mas sempre com açúcar. O moer do café na máquina... Bem que se podia inventar cafeína a ser administrada de forma intravenosa, pensava. Mandar pra veia logo de manhã, assim é que é. Imaginava um anúncio para esse novo sistema. Um jingle bem piroso, uma fila enorme junto a um balcão... Homens impacientes, mulheres estridentes, adolescentes "na sua" e crianças sentados no chão. Um jovem moderno e estiloso chega ao balcão, diz para a empregada: quero uma injecção de macciato com canela por favor. Vira-se para a câmara meio gazeado. Ouve-se em OFF - geração café na veia, porque acordar sim, mas não de forma feia...

Esbofetea-se mentalmente para sair daquele transe perfeitamente idiótico e de profundidade absurda. Carrega no botão da máquina de café. Café longo. Deixa correr quase até ao fim. Nunca coloca o copo no início. Deixa correr quase a totalidade e depois mete o copo por baixo. Acrescenta água quente. Não gosta de café forte. Pode beber dois seguidos, mas não gosta. Bem...Não é tanto gosto, é mais tremedeira e electricidade de levar à náusea...

Aqueles cerca de 30 segundos... Em que o café se bebe. Rápido.

30 segundos de off. Um off que gostaria de ver prolongado. Um off que pudesse ter. Mas logo de imediato lhe relembram "não está fácil". Aguenta. Tem de aguentar. Ainda que no máximo de esforço. Pensa novamente na cafeína. Talvez invente um mecanismo e registe a patente.
Café pra veia, só naquela...Porque é segunda...feia...."

Brainworm

a pie tale

2008-06-15T12:38:00.000-07:00

Tinha acabado de acordar e sentia-se como o céu que o espreitava lá fora... Cinzento...

Se alguém lhe perguntasse porquê não saberia responder... Acordara com o sabor amargo de uma ressaca trazida pela memória. A inadequação era cada vez mais forte, como uma dor de cabeça que começa devagar e se intensifica. Tinha saudades de quando o maior problema que tinha era não saber se ia vestir jeans ou khakis. Os dias seguiam-se uns aos outros, intermináveis. O bloqueio que se instalara no peito, impedia-o de respirar fundo. Sonhava com dias mais pequenos, sobretudo mais simples, que tivessem horas finitas de sacrifício e infinitas de sabor a tarte quente. As tartes eram o que de mais precioso tinha na vida.

Pasteleiro de profissão, as suas tartes tornaram-se mais saborosas com um novo ingrediente, um pouco de mel... As cup pies de mel...

Sabia que apenas uma tinha mais sabor que toda uma tarte sua e por isso não se sentia merecedor...

A única coisa que tinha todo o significado para si eram aquelas cup pies...

Queria estar à altura, mas sentia que um pedaço de tarte não era o mesmo que uma cup pie...

O mel era o recheio...

Nenhuma tarte voltaria a ter o mesmo sabor.

Queria poder sentir-se merecedor... De uma cup pie... De mel.

The face of a book's cover...

2008-06-04T16:54:00.000-07:00

Marquise De Merteuil:

When I came out into society I was 15. I already knew then that the role I was condemned to, namely to keep quiet and do what I was told, gave me the perfect opportunity to listen and observe. Not to what people told me, which naturally was of no interest to me, but to whatever it was they were trying to hide. I practiced detachment. I learned how to look cheerful while under the table I stuck a fork onto the back of my hand. I became a virtuoso of deceit. I consulted the strictest moralists to learn how to appear, philosophers to find out what to think, and novelist to see what I could get away with, and in the end it all came down to one wonderfully simple principle: win or die.

in Dangereuses Liaisons

why so serious???

2008-05-28T14:21:00.000-07:00

"You are not your job.

You are not how much you have in the bank.

You are not the contents of your wallet.

You are not your khakis.

You are not a beautiful and unique snowflake.

What happens first is you can't sleep. What happens then is there's a gun in your mouth. And what happens next is you meet Tyler Durden. Let me tell you about Tyler. He had a plan. In Tyler we trusted. Tyler says the things you own, end up owning you. It's only after you've lost everything that you're free to do anything..."

in Fight Club

by Chuck Palahniuk

durante o son(h)o...

2008-05-18T12:00:00.000-07:00

"Tinha medo de adormecer. Assim que fechava os olhos, passado o tempo necessário para entrar na fase R.E.M, cenários distantes, cortinas de cor imperceptível, vozes ausentes, a seus espectadores olhos, se revelavam. Apenas conseguia sentir o aperto no peito que a sufocava, no son(h)o. A insegurança que a perseguia, qual Freddy Krueger e sua ameaçadora garra, desferia-lhe a tentativa de descanso, que era cada vez mais difícil de conseguir.
No imaginário morfeico, tudo parecia de uma realidade incontornável, o amor que vira desaparecer por não saber receber essa dádiva, por se fechar sobre si por medo de perdê-lo: eterno paradoxo entre não se achar merecedora, dificultando qualquer aproximação, e amar como sabia: desmesuradamente. As medidas sempre as havia associado à culinária, uma utilidade. Os seus sentimentos, impossíveis de medir... E frequentemente, incapazes de qualquer controle. A impulsividade corroia-lhe os nervos.

Ali, tudo lhe escapava por entre os dedos, mesmo a única coisa que resultava na sua vida... Corria... Continuava a correr... Debatia-se. Não podia fugir. Porque não se foge assim...
Nunca fugira de nada, a não ser dos seus demónios, que a atormentavam com ferocidade indomável, por vezes. Degladiava-se com a dor aguda que naquele instante lhe atravessava o coração. Sabia que o medo era o seu maior inimigo, e talvez por isso os demónios, no escuro, se alimentassem dele, qual Grinch e o espírito anti-natal...
Tinha medo, sim...
Mas gostava que se diluisse...

As cortinas corriam, com vida própria, as vozes sussurravam... Um som agudo feria-lhe os ouvidos...

O despertador...

Acorda. O coração ofegante, a respiração de batimento pesado. Não queria voltar a adormecer. Mas não podia escapar ao son(h)o... "

Vesper E

Miolos...

2008-05-07T19:49:00.000-07:00

"Sentia o peso do mundo no peito. Esse globo imenso, em toda a sua plenitude, com continentes e oceanos em toda a sua extensão, acentava-lhe no peito. Pressionava-lhe as costelas contra os pulmões. Parecia deixar de respirar. Os intervalos entre o inspirar e o expirar encurtavam-se ao milésimo de segundo. Nem a violenta vontade de um grito conseguia vergar a força desse peso, da sua pressão. O sono era-lhe roubado pela agonia. Tinha medo. Tão simplesmente. O peso que suportava parecia querer rebentar-lhe o peito. As costelas perfurando a carne, procurando um pequeno sopro de ar cá fora. Pensamentos atrozes circulavam que nem ténias no cérebro, que aos poucos perdia a agilidade e se transformava em miolos. Isso, miolos. Faziam-lhe falta, pelo menos assim o pensava. Sentia tudo em ebulição: o medo, a respiração ofegante, esse peso que continuava no peito. Queria fugir. Meter um atestado de insanidade. Mas ninguém o pode fazer ou pode? Recordava como eram tratados os loucos no inicio do século xx, esses freaks, pequenos anormais que fugiam, há demasia. E ainda bem.

Choque eléctrico atrás de choque eléctrico ou lobotomias mal executadas e de carácter puramente instrumental e mal instrumentado, para retirar esses pedaços de loucura feitos de miolos.
Estava a atingir um limite - um surto de insanidade. Começar? Quando? A que horas? Picar o Ponto? Sair, voltar. Dormir.Não dormir. Acordar. Começar de novo? Quando? E novamente a que horas? Picar o ponto? Outra vez? Responsabilidades. Medo. Não dormir. Acordar. Dormir. Não dormir.
O peso no peito. Não respirar. Pânico. E agora?
Conhecia o peso da responsabilidade diária... Apenas esperava conseguir suportá-lo tempo suficiente para não lhe esmagar o peito, nem lhe fazer o cérebro em miolos mexidos.
Talvez alguém ainda os achasse apetitosos, pensava. A inteligência frita dizem, com sal, é melhor que óleo de fígado de bacalhau... Faz bem à memória, dizem...

Nota ao próprio: deixar de ler posologias de ervanária."

Brainworm

my fickle finger...

2008-05-02T14:21:00.000-07:00

Olhar "cirurgico"

2008-04-24T19:52:00.000-07:00

"Se me pudesse definir, seria em mil pedaços

perdidos por paragens incertas

mas numa só certeza, tua

Se pudesse bradar aos ventos a minha vontade

silenciava a minha voz e embrulhava meus

braços, teus

Se pudesse arrancar a minha loucura

repousava na almofada a cabeça,

a teu lado, nua

Se soubesse que te feria,

usaria a pouca energia que me resta,

para me merecer, a teu lado

Se soubesse que ao fim do dia, piora

correria todos os mestres na arte da quimica

e trazer-te-ia todos os remédios

Se soubesse que minha luta interna,

violenta batalha de génios atormentados, te afasta,

agitaria ambos os braços no ar, amplamente com dois lençóis brancos, danados...

Se em vez de poder, se em vez de saber, fizesse

não te teria visto hoje assim,

ausente,

sem forças,

e eu, sem fim..."

(In Drain...)

2008-04-23T18:01:00.001-07:00

sometimes just white chalk....

I'm Not (T)here

2008-04-09T09:28:00.000-07:00

Visualmente: um exercício de enquadramento, de planos, de beleza fotográfica.
Narrativamente: vários contos num só, várias estrofes de uma mesma canção, várias vozes numa só.

Bob Dylan é a figura que serve de inspiração, desdobrada em 7 personagens. Mais que uma tentativa de revelar quem é ou quem foi o homem ou o cantor, existe uma evidência: a complexidade da identidade transborda nas palavras de alguém que mais que qualquer outra figura da música norte-americana procurou ser sempre Outros, ainda que no Eu. Nas palavras do poeta Rimbaud "I is another".

I'm Not There, não só porque é o nome de uma canção, mas talvez por ser menos conhecida, e porque de facto Dylan, não está lá. Estão representações, emoções que se sentem no ar, uma interpretação particular da musicalidade de um rosto ou vários. Mas um uno, um self não pode ser definido. A certa altura ouvimos Cate Blanchett numa poderosa transfiguração de si mesma: "I know more about you than you will ever know about me". Talvez porque a/o própria/o não o soubesse também sobre si mesma/o.

A constante luta de canções, de poemas contra uma necessidade quase premente de significado. Nota-se que Haynes estudou semiótica. Significante, significado, what does it matter?

Sentir mil e uma pulsões, qual camaleão na sua pele, ausência, olhar exterior para um interior perdido algures... Não um mas vários Dylan, sempre acompanhados pela mestria das letras das suas músicas que, no filme, batem ao compasso certeiro. Ouve-se o que se vê e vê-se o que se ouve.

Emocionalmente: a sensação de transbordar, verter.
Mentalmente: I'm Not (T)here...

How does it feel
To be on your own
With no direction home
Like a complete unknown
Like a rolling stone?

Drained...

2008-02-28T18:48:00.000-08:00

Drainageeee....Draiiiinage....draaaainaaagee....

Poderá ser uma palavra mais corrente em agricultura, mas não deixa de ser particularmente aplicável a um filme que nos "destrói" a colheita e nos faz impludir o terreno. Drained. É assim que Daniel Day Lewis se apresenta do início até ao final onde essa sensação de estar "completamente esgotado" explode num brilhantismo de composição física.

Conhecido pela sua dedicação e entrega despudorada a cada personagem e papel, o actor inglês surpreendo-nos pela forma como representa Daniel Plainview. Surpresa não por sermos estranhos à sua qualidade, mas pela contenção com que enche e preenche cada traço do rosto do prospector de petróleo, cada gesto, cada movimento do corpo. Sempre inclinado para a frente como se carregasse todo o peso do mundo às costas. E assim o é.

Acompanhado pela "maestria" de P.T Anderson, digamos que o resultado não podia ser mais brilhante. O criador de Magnólia, arquitecta uma actualidade que nos perfura as entranhas, como a plataforma de petróleo prefura o solo em busca do seu "sangue". Preto, mas sangue, que há-de ser vermelho. E mais não digo. A fotografia acompanha em jeito de sinfonia a visão de Anderson e a banda sonora compõe os arranjos visuais. No final uma ópera em "crescendo" com direito às visceras, do que realmente nos consome, nos move e nos faz rebentar.

Como seres humanos sabemos da complexidade que nos percorre as veias, que nos impele num momento a arrastar o corpo por uma pedreira, apesar da perna partida e noutro a sorrir quando a mão de um bebé nos toca desinteressadamente no rosto.

A cena em que as chamas consomem a plataforma de perfuração é simplesmente, à falta de melhor palavra: genial. Por todos os instrumentos da orquestra estarem em uníssono. E nesse instante sabemos que tal como o solo, quando é perfurado, pode rebentar e jorrar o seu sangue negro, também o ser humano quando "drenado" esgota os seus últimos recursos a expulsar tudo o que não é vida.

Mais que sangue, There Will Be Blood traz-nos vida em formato de 24 frames por segundo.

Cada um deles, até à última gota...

Listen...

2008-01-21T18:18:00.000-08:00

E se um argumento pudesse ser escrito em pautas de música? Qual seria o resultado? Timecode.

Mike Figgis queria contar quatro histórias ao mesmo tempo, ou será uma história em quatro tempos? É uma mistura. Basicamente o realizador de Timecode criou uma base narrativa e seguiu os vários personagens nessa narrativa. Assim e em simultâneo podemos ver o que se passa numa consulta com o terapeuta, num casting, na produtora onde o casting se derenrola e numa limousine. Mas reduzir o filme de Mike Figgis apenas a esta descrição seria um insulto. A verdade é que todos os ecrãs se conjugam num só: a música. E porque se trata mesmo de uma partitura, ele conduz-nos pela vida de cada personagem como se de uma orquestra se tratasse. O som sobe ou desce conforme o destaque que ele quer dar a determinado personagem. Por vezes temos dois personagens com som em simultâneo, se bem que ligeiramente desnivelados, para podermos ouvir o ruido de uma conversa sobre outra que se desenrola mais alto. Parece confuso? Mas não é. E no formato DVD ainda temos outra vantagem que é sermos nós próprios os maestros e escolhermos que som se sobressai a outro e em que altura. Mas independentemente das nossas escolhas, uma é comum e atravessa todas. Os "monólogos" de guitarra acompanhando a solitude de um trompete ou a voz de Tracy Horn trespassando os silêncios "audiveis" em cada ecrã.

Se a banda sonora de Leaving Las Vegas era um quadro, Timecode é um quadro em movimento. E com ele o cariz de obra-prima. A cada pincelada, um novo rasgo de beleza. A versão final podia não ser a final. Figgis filmou 15 takes de 90 min cada, ininteruptos. Depois montou cada um em directo com os actores. Para que os próprios se apercebessem do que podiam melhorar ou inovar no take seguinte, aliás nos 90 min seguintes. E disse inovar porque os actores apenas dispunham da partirura, da base, os diálogos tinham de ser compostos por eles próprios. Sincronizavam-se câmaras, relógios, e assim que a contagem chegava ao Acção!, 4 câmaras acompanhavam diferentes personagens em partes distintas da cidade de Los Angeles. Ao longo de 15 takes de 90 min cada, os "músicos" foram afinando a sua técnica e quando chegou o último take estavam mais que prontos para continuar. Mas apenas puderam ser 15.
Depois de várias montagens, ficou apenas uma. Sem contar com outra versão que vem no DVD e com as 3 versões que Figgis montou em directo para os espectadores, em 3 sessões em 3 locais de estreia nos EUA. Mas infelizmente estas não chegaram a DVD.

Uma partitura musical que dá um significado completamente diferente à palavra improviso.
Escolha o que quer ouvir, faça a partitura que bem entender. Mas primeiro veja a de Figgis. Não há palavras para conseguir descrever a harmonia entre imagem e som. Siga o sinal de Figgis.

Alguma vez quis ouvir o que se diz quando sai da sala?
Escute. Agora.

Grito do Ipiranga para 2008

2008-01-02T19:58:00.000-08:00

porque às vezes é preciso gritar...

porque às vezes num grito, os demónios soltam-se e deixam de nos assombrar...

porque para olhar de novo para fora, é preciso expulsar o que está dentro...

porque para poder sorrir é preciso primeiro chorar...

simplesmente porque é preciso gritar... para que o que foi fique lá para trás e o que chega fique e nos leve...

é urgente sentir...

um "coração poderoso" marca o grito que é preciso dar para continuar a respirar...

a lutar...

a viver...

a sonhar!

2007-12-18T18:52:00.000-08:00

Sometimes the light needs to break...

The Cinematics chegam de Glasgow, na Escócia, para nos trazerem sonoridades rasgadas de batida pós-punk e algum tom soturno. Basta ter em atenção a voz do vocalista Scott Rinning, que aparentemente escondida atrás de riffs de guitarra, parece gritar em colocação suave e delicada. Com influências como os The Cure e os Echo & the bunnymen tentam fazer o seu próprio caminho que começou em 2003, quando a banda se formou. Em 2005 já andavam em tournée com os Editors e passaram por cá este ano no Festival Sudoeste. Embora discreta foi uma passagem que ficou no ouvido, como este Break... Resta esperar por mais destes quatros senhores de kilt...

2007-12-17T17:47:00.000-08:00

"If my heart wasn't as fragile,
if its passed beat didn't run at your step,
do you think you would notice how much of a fool I am?
doing too much, saying too much
doing too little, saying few, words as such

If my deadly sin is to make a fool out of myself,
if my mouth goes on and on without speaking,
then I sin everyday when I'm silent
In my absence of words, my whole
In my verbal nonsense, my feelings role

If I am,
If whatever is left of me is something of sorts,
no armour is visible
no hidden place
just a silly soul
saying: If I am, I am yours."

V

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eSnips Social DNA

The gift-wrapper

2007-12-16T14:57:00.000-08:00

"Once upon a time there was a tiny little elf that wrapped gifts. Every year he worked round-the-clock to have Christmas presents ready. He chose every wrapping paper meticulously, never left anything by chance, not even the bows he personally designed for the ocasion. Big packages, small, round, curvy, he managed to create an original look for each and every single one of them. Then he would pick up a pen and write a message, a small card he'd drawn from his imagination. No one was left without a few caring words. But one day, he felt as if he add lost something. No matter how much gifts he had wrapped, something was missing. He put the pen down and went to the window to see the snow. Snowing, how beautiful it was. Then he realized: like a snowflake is beautiful by itself, so should the gifts.
He picked up the pen again and wrote in his small book of thoughts: the one thing I have and that needs no wrapping is my heart. And in my words he lives.
Then he began sending the gifts, unwrapped, just painted with his words."

based on a true heart

V

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eSnips Social DNA

2007-12-05T15:11:00.000-08:00

Era suposto começar a escrever qualquer coisa mas a página em branco tornara-se assustadora. A possibilidade não lhe metia medo, roia-lhe antes as unhas a cada nova linha. Pegava na caneta, escrevia uma frase e riscava. Voltava a escrever. E voltava a riscar. Atabalhoadamente, a raiva de não conseguir juntar um conjunto de palavras que sentisse como suas ou pelo menos que dissessem alguma coisa "de jeito". A posição na cadeira era incómoda, os papéis amarfalhados no chão apinhavam-se, o gesto de passar a mão pelo cabelo repetia-se, entediante. Aos poucos os pensamentos vagueavam para a rua, não importava que rua, apenas uma rua. Na placa o nome. Não conseguia ler. Imaginava antes uma mansão do século passado plantada por entre as arcadas de vegetação que a envolviam. As paredes gastas, abrigo de ervas em gesto de abandono. Uma piscina vazia. Paralelamente, uma estrada. Carros de um lado para o outro deixando para trás a sua sonoridade baça. Um sonho. Uma diva de filmes quiça de uma época distante, quando cinema era apenas um recreio de crianças, onde tudo era por amor à película. Alguém vocifera sorrateiramente: é aqui. O telefone de orelhão antigo toca como uma campainha. Uma voz ouve-se deste lado: "não mora ninguém aqui. não estou aqui. estou aí." Do outro lado alguém procura alguém. Ouvem-se passos. É uma mulher. De saltos altos parece percorrer a casa, devagar. Por instantes pára. Retoma o passo que se torna cada vez mais próximo. Assustadoramente mais próximo. Ao fundo do salão a grafonola começa a tocar, ouve-se apenas estática. De repente as luzes acendem e o salão está cheio, de homens e mulheres elegantemente vestidos. Todos dançam. Uma voz: "a estrela que foi perdeu-se por entre publicistas arrogantes e páginas de jornal insidiosas..." No entanto dança, imperturbável. Como se nuns meros passos de dança se definisse toda a sua garra e determinação. Ria-se desinteressadamente. Sorria quando lhe elogiavam o aspecto de petite gamine française. Fica tudo às escuras. O reflexo da lua atravessa o salão com toda a sua intensidade. Não há ninguém. Ouve-se apenas a estática da grafonola e uma voz: "Mr. De Mille I'm ready for my close up..."

Vesper E

Silencio...

2007-12-02T13:45:00.000-08:00

Fire walk with me...

2007-11-21T11:05:00.000-08:00

“Imaginem que alguém está noutra sala, com um puzzle completo. Essa pessoa atira-me uma peça do puzzle e eu apanho-a. Não vejo a pessoa, não vejo o puzzle, apenas recebo uma peça. E apaixono-me pela peça. A essa peça corresponde uma ideia que eu escrevo no papel: pode ser uma cena inteira, pode ser uma atmosfera, pode ser um estado de espírito, pode ser qualquer coisa. Mas está na minha cabeça: eu vejo-a, eu oiço-a, eu sinto-a. Se a escrevo é porque mais tarde, ao ler essas palavras, a ideia regressa tal e qual como surgiu. A seguir, vem outra peça. E mais outra. E mais outra. E mais outra. Até que a dado momento há cada vez mais partes do puzzle que já foram reveladas e eu posso dizer: ‘Oh, afinal era isto, eu bem que me perguntava o que podia ser e afinal era isto!’ Aos poucos, a forma surge por si mesma. E então o argumento fica completo.”

É este o processo criativo de David Lynch descrito pelo proprio. Acima de tudo ideias. Peças de um puzzle que ele sente e é, por isso, inexplicável.

Muitos foram os que tentaram "descortinar" significados dos seus filmes na MasterClass que Lynch deu no passado sábado no Estoril, mas em vão. Não só porque os seus filmes não são tratados da metafísica dos costumes, mas também porque o realizador não estava mesmo nada para aí virado. A sua metafísica era outra. Chamava-se Meditação Transcendental. Para os mais preconceituosos pode parecer que Lynch vendeu a "alma ao diabo", personificado numa qualquer seita que veincula o culto da personalidade meditando. Mas não. O processo de que fala não é para de um momento para o outro todos ficarmos Zen e buga lá ao "peace and love" outra vez. Nada disso. A base é a auto-descoberta. Afinal já era uma das grandes premissas gregas: Nosce te ipsum...

Através desse processo vamos igualmente estabelecendo pontes de comunicação e como o próprio referiu: "the anger I had just started lifting up, puff." Parece new age bulshit mas não, há mesmo estudos comprovativos e comprovados. Cada um escolhe fazer o caminho à sua maneira. E se é ou não através da meditação transcendental, isso já é outra conversa. Até porque "meditar" não vive só de fechar os olhos e respirar fundo... A verdade é que, ao fim de mais de 30 anos de meditação, Lynch sente-se mais aberto a esse mundo que desde muito cedo o classificou: as ideias fluindo.

Ouvi-lo e ve-lo fazer tilintar os dedos no ar enquanto falava, como se tocasse uma qualquer peça de Chopin, foi absolutamente gratificante. Afinal não é todos os dias que se tem a oportunidade de conhecer alguém como ele. E muito menos se for o nosso realizador de eleição. Não estava interessada em fazer perguntas sobre os filmes e muito menos sobre significados, como por exemplo, andarem coelhinhos ali pelo meio de INLAND EMPIRE... Queria ouvir. Estar atenta a cada palavra do seu crescimento enquanto artista e enquanto pessoa. Deixar-me levar pela sua voz, percorrendo cada corredor da sua criatividade.

De um momento para o outro, voltei a ter febre. Um fogo intenso alastrava sob a minha pele. Os sentidos estavam todos alinhados e alerta, imagens surgiam-me, pequenas frases, sons, vozes ecoavam bem próximo. Não, não descobri que sou esquizofrénica. Pelo menos não clinicamente testada. Como se de uma visão em tunel se tratasse, ali estava eu e o mundo inimaginável de Lynch, David Lynch. Afinal era possível.

Sem diálogos mas apenas sensações. E só. Para quê palavras quando um único momento contém em si mil e uma formas de sentir... Olhei-o surrateiramente, não queria perturbar o seu espaço. De figura imponente mas de olhar timido, tal e qual uma criança envergonhada a quem acabam de dar um doce, lá estava ele. No meio de um descampado, com a bandeira da Invincible Portugal University... Um lugar a pensar no amanhã, numa educação apoiada na auto-consciência. E mais do que isso, estavamos todos em união, nesse mundo lynchiano... momento raro em que não se atropelou ninguém... nem mesmo para conseguir uma foto. Ao som do hino nacional em toque de violino, a bandeira lá ficou. E parte de mim viajou...

Um quarto com coelhos. Um telefone que toca incessantemente e uma voz que repete: fire walk with me...

And I do...

Behind the curtain...

2007-11-15T13:46:00.000-08:00

Posso estar a cometer a maior gaffe socio-cultural de todos os tempos mas acho que já não é novidade para ninguém que David Lynch é um realizador de culto. Ou melhor, que os seus filmes se tornaram alvo de culto. E são muitos os que seguem avidamente a sua obra. Falo de obra porque Lynch não se limita ao cinema, ele expande-se. E cobre áreas como a pintura, a fotografia, a instalação, a performance ou genericamente falando as "artes plásticas". Independentemente dos materiais, as ideias fluem, vão tomando forma e conduzem-no a algum lado. É assim que trabalha a sua mente.

Por ocasião do European Film Festival, o "rapaz" nascido em Montana nos EUA, vai estar em Portugal. Já estou a imaginar um corredor bastante estreito, numa fábrica industrial e uma multidão seguindo um vulto que parece estar e não está. É melhor não me dispersar. Que me desculpem os mais susceptíveis mas esta será provavelmente, a par de Pedro Almodovar, a melhor surpresa da primeira edição deste festival. E uma pequena batalha ganha por Paulo Branco. Só pelo feito, alguém por favor tenha a boa vontade de o premiar com a medalha da cultura, se é que isso existe tendo em conta que o orçamento do Estado para a dita é de 0,4 %. Cá para mim a décima que impediu de chegar aos 0,5 foi para custos adicionais. Agora do quê é que se me escapa completamente.

Se não fosse o facto do aparelho ter avariado já quase no final da projecção tinha saído qual Laura Dern, da sala do Casino do Estoril, de sorriso bem rasgado. O motivo: L Y N C H.

O documentário realizado por black and white, é estranho mas o senhor chama-se mesmo assim, consegue dar-nos uma visão interior do autor e do seu processo criativo. Foge ao esquema de pergunta e resposta e usa a câmara apenas como olho observador. O resto falo por si. Com uma canon EOS-1 reuniu quase três mil fotografias de interiores de fábricas na Polónia. As linhas que compõem cada uma delas, para além de realçarem o já interessante aspecto original, mostram-nos a sua capacidade infindável para reter pequenos detalhes. Pelo meio grava o ruído de uma grafonola, a agulha deslizando asperamente sobre o disco, serra um búfalo de madeira ao meio e coloca-o numa tela, zanga-se ao telefone, tinge um blazer de verde fluorescente e fuma.

A montagem deste documentário respeita e homenageia Lynch. Por muitas descrições que pudesse fazer nenhuma lhe faria justiça. As sensações bastam e no final, ou quase porque o equipamento decidiu fazer birra ou se calhar engripou-se com as temperaturas pouco convidativas, entranha-se na pele. Não admira, Lynch é intuitivo.

Intuitivamente: é um quadro em movimento, repleto de ideias, espaços, sons, imagens... Todos fluem.

P.S: resta esperar que os direitos do filme sejam comprados para ter estreia comercial. Ou então aguardar por Abril quando sai em dvd nos EUA.

2007-11-08T17:25:00.000-08:00

I was angry with my friend:

I told my wrath, my wrath did end.

I was angry with my foe:

I told it not, my wrath did grow.

And I watered it in fears

Night and morning with my tears,

And I sunned it with smiles

And with soft deceitful wiles.

And it grew both day and night,

Till it bore an apple bright,

And my foe beheld it shine,

And he knew that it was mine, -

And into my garden stole

When the night had veiled the pole;

In the morning, glad, I see

My foe outstretched beneath the tree.

in William Blake's Songs of Experience

...

2007-10-27T11:30:00.000-07:00

Run(a)way

2007-10-22T12:21:00.000-07:00

Remember remember, the fifth of November
The gunpowder treason and plot
I know of no reason why the gunpowder treason should ever be forgot...
We all wear masks. Life creates them and forces us to find the one that fits.

Art is created by individuals and there are no individuals in a world where you are told what to think.

Every inch of me. An inch. It is small and fragile and it's the only thing in the world that's worth having. We must never lose it or sell it or give it away. We must never let it be taken from us.
I had come to know every inch of those four walls in that dark hell and they knew every inch of me. Every inch...

I too stared beneath a night like this, naked under roaring sky. The night is yours. Seize it. Encircle it within your arms.

Become transfixed and transfigured...

*phrases from the movie V for Vendetta

2007-10-16T09:15:00.000-07:00

Quando o choro soluça...

"Vestiu o seu melhor vestido, calçou os seus melhores sapatos e saiu sorrindo. Há medida que ia caminhando sentia-se bem. Gostava do sol sobre o seu rosto, do calor dos seus raios contornando as suas curvas. Continuava a caminhar como quem desfila numa passerelle. Até que de repente tomou consciência que a luz era artificial, que não estava na rua mas num interior qualquer e que o passeio onde julgava caminhar era de madeira e terminava já ali à frente. Mas a consciência de tal facto não importava se interiormente se sentisse ainda sorrindo. De repente o desenho nos seus lábios mudou. As luzes continuavam lá, mas a sua presença havia-a abandonado. Observava-se como se fosse um espectador na plateia. Estava à superficie, olhando para si. Num instante, breve, já não estava ali. E por dentro, o vazio. O sorriso fechou-se. Deu lugar a lágrimas, que escorriam incessantemente pelo seu rosto. Queria parar a sua teimosia, mas quanto mais tentava mais o seu rosto ficava embrulhado em água. O soluço sôfrego era outro impulso que não conseguia conter... Nele escondia-se o grito agudizante, como quem liberta pela garganta toda a dor que esmaga o peito por dentro... Mas não conseguia gritar...Fazia-o para dentro. Restava apenas o soluço. Máscara de um palco que encerrara agora as luzes. Apenas num instante um grito abafado com um soluço."

Vesper E

Music for toxic (daily) poisoning

2007-10-09T18:37:00.000-07:00

Take our hands out of control...

New Ageism

2007-09-28T18:56:00.000-07:00

"There's two kinds of people in the world:

the stupid and the envyous!

The stupid will like you in five years' time, the envyous will never like you."

So in (an)other words: Do I look like I give a damn?!

2007-09-19T13:02:00.000-07:00

The Girl with Many Eyes

"One day in the park
I had quite a surprise,
I met a girl
who had many eyes.

She was really quite pretty
(and also quite shocking!)
and I noticed she had a mouth
so we ended up talking.

We talked about flowers,
and her poetry classes,
and the problems she'd have
if she ever wore glasses.

It's great to know a girl
who has so many eyes,
but you really get wet
when she breaks down and cries."

by Tim Burton

Movie Series vol.3

2007-09-10T09:26:00.000-07:00

"The half nelson is done using only one hand, by passing it under the arm of the opponent and locking the hand at the opponent's neck. Half nelsons are commonly used in amateur wrestling.

The term "nelson" is derived from "full nelson", which dates back to the early 19th century. It is named after the British war-hero Admiral Nelson, who famously used strategies based on surrounding the opponent to win the Battle of the Nile and the Battle of Trafalgar."

Daniel Dunne (Ryan Gosling) teaches History at a local high school in New York. He tries to inspire his students to see behond facts. Learning History is so much more than dates and numbers, it's all about change and change is full of contraditory feelings and actions. Dunne is also a coach of a female basketball team with poor results. Drey (Shareeka Epps) plays for the team and is also one of Dunne's history students. The 12 year old lives in a tough neighbourhood and has a dealer as parental figure. A challenge. A frienship born out of emotional wreckness.

One night, when Drey goes back to the locker room she finds professor Dunne having a bad trip on crack. From that moment on she relates to him differently, not simlpy as a protector-protegée connection but one out of humanity. Above all Dunne is human. His emotional self-destructiveness leads him to on going nights of coke, crack, alchool and reckless atitudes. But in the midst of all, he just wants to do something good for Drey. By helping her he feels as if he could do something for himself.

The beauty of Drey and Dunne's friendship is highlighted by recognition. By recognising the human being that they're looking into, they don't demand anything from each other. The world seems to pressure them to be better, to achieve success, to do, to this, to that, forgetting that being human is more than actions, like History is more than facts.

Drey is the only one who can actually see Dunne. She's the one who relentlessly stands by him. When she is questioned about why she does it, she simply answers: "because he is my friend". Dunne's not perfect, but she relates to the truth inside him. Despite all his flawness one thing is sure: what you see is what you get. He doesn't hide. He doesn't mask himself to the world.

Half Nelson is not a story about the inspiring teacher. Half Nelson is a story about a profound connection between two human beings who just want to be seen as such. It's a movie with no moral misjudgements. If only the world could see himself and the people in it as Drey and Dunne see each other...

Tag Lines:

Daniel Dunne:

“The sun goes up and then it comes down, but every time that happens what do you get? You get a new day.”

“One thing doesn't make a man.”

“Second chances are rare, man. You ought to take better advantage of them.”

On this "half":

"halfness is better than be
a whole out of empty
fear clinchs
the world whispers
inside just human
flawed, hoplessly flawed
to whatever may be
what else to recognise
than the self-destructive inside
don't hide
don't mask
if there's nothing to grasp
why not just see?

behond boxes' draught
behond judgement
behond prejudice
behond everything that's false...
true lies in fragments
bits and pieces of a flawed valse

hold on your stupid jaws
I am human,
not a perfect sculpted statue
a wild flower at best
nothing more than to rest
half side
half me
half, what else, may see?"...

End of Movie Series 1

Ao longe...

2007-09-08T20:04:00.000-07:00

"De noite as luzes dos candeeiros da cidade estão coreografadas ao ponto de deixaram, à nossa passagem por elas, arrastos. Não se arrastam, mas arrastam-nos com elas. Em fios de luz apenas captados em fotografia. O gesto tantas vezes repetido de fechar a porta à chave tinha ganho um novo sentido. Sentia o meu próprio mundo fechar-se sobre si mesmo. Um borrão de tinta, essa seria a imagem mais adequada a mim. Imagem inquisitiva em que certamente poderiam ser vistos inúmeros pormenores, mas escapando a todos o seu sentido. A proximidade da pele deixara apenas o leve aroma. Via-me junto ao rio, à espera de uma barca. Sem reparar a barca já me tinha encorpado e estava agora algures à deriva no meio do intenso nevoeiro. Saudade idiota. Ou talvez não. Basta apenas um leve acenar para despertar a importância de uma proximidade cada vez mais forte. Ao longe o farol roda. A barca lá está. A chave fecha-se na porta. Será que me encerro? Tal qual gruta de palavras perdidas?

Um som: o do silêncio do meu vazio, sentido. Próprio mundo de ginástica adiada. Palavras soltas e absortas circulando mentalmente a velocidade exasperante... Sistema de evacuação entupido... Sensação diminuta... Fraqueza humana...
fragile as a wild flower...numa encubadora...perdida está, autora..."

I'm Elusive...

2007-09-07T06:43:00.000-07:00

"I'm a passing stranger with a name i can't remember I am going blind from the dust in my eyes..."

Passing Sranger, Scott Matthews

2007-09-03T16:42:00.000-07:00

Vidro Côncavo

...my reflexion...

"Tenho sofrido poesia
como quem anda no mar.
Um enjoo.
Uma agonia.
Saber a sal.
Maresia.
Vidro côncavo a boiar

Doi esta corda vibrante
A corda que o barco prende
à fria argola do cais
Se uma onda que a levante
vem logo outra qua a distende.
Não tem descanso jamais."

António Gedeão

2007-09-02T10:25:00.000-07:00

monólogo interior...

"o vazio instalava-se como a brisa que se recusava a entrar pela janela aberta. fechava os olhos, a inércia dava sinais de vida. não tenho propósito ou intenção. não quero dizer isto ou aquilo. basta-me sentir. talvez a questão esteja nisso mesmo: sentir. Sentir demasiado ou de menos.

a preocupação exagerada revela-se de tempos a tempos, tentando mascarar a minha incapacidade. junta-se os números como na matemática mas no meu caso não dão resultado de nenhuma operação. aqui não há espaço para ciência. mas na soma fica apenas retida a falha.

a ponte entre a imperfeição e a demasia de fragmentos, todos eles fragilmente humanos e todos eles suavemente costurados deixando soltas linhas defeituosas.

nas minhas veias corre sangue agitado. da minha boca saiem palavras trôpegas, atropelando-se umas às outras. não sei se o que digo significa alguma coisa, talvez seja apenas a prova dessa incapacidade, minha, que se me revela a cada instante, como uma bomba-relógio interna que rebenta espaçadamente. sinal de alarme para um desajeito inato. o que se move é apenas a emoção, pequenos diques de quem sou.

se nas palavras me atropelo,
se nos gestos me condeno,
então que fique apenas a emoção,
talvez a única forma visível de que não sou isto nem aquilo, nem mais
talvez menos
um conjunto de menos, fragilidade tropeça.
uma obra inacabada, cuja beleza apenas se enaltece por não estar terminada..."

2007-08-28T16:12:00.000-07:00

Pequenas coisas

"Olhava para a Lua. Para a forma como as nuvens nocturnas a trespassavam. Via a Lua como um espelho, seu, igualmente trespassado. As linhas do seu rosto pareciam cada vez mais carregadas. Não pela quantidade de cigarros que fumava. Também ajudava, é verdade, mas devido a circunstâncias. À sua volta tudo lhe pesava, em especial os erros cometidos. Não conseguia esquecer as páginas dactilografadas que se perderam, o prazo falhado, os continuos atrasos, a pressão de um trabalho para o qual não tinha capacidade. No momento, não, não tinha. Mesmo que quisesse dar um passo por cima do carvão ainda aceso, os demais, relembravam-lhe que tinhas os pés desnudados... Uma voz daqui, outra de acolá, outra e mais outra e mais outra, um uníssono de sentido pragmático. Sentido esse que lhe escapava por completo. Pelo menos por agora. Não queria ler só por ler. As palavras, queria degustá-las, saborear cada metáfora, cada entre-linha, não queria fazer parte dos que lêem a correr, em "intervalos". Por vezes sentia-se parte de um gigantesco "tempo de recreio" em que os miúdos correm todos em fila indiana para o carro dos gelados, todos à procura do mesmo, enquanto ficava ali, a brincar na caixa de areia. Deixava-a escorrer por entre os dedos, como uma ampulheta. Contava-lhe o tempo. Tempo que não esperava controlar, mas apenas assistir aos seus movimentos, como a areia nas suas mãos. A sensação de toque dava-lhe o sossego para além da correria alheia. Naquela caixinha de areia, tinha todo o tempo do mundo e nela o tempo, apenas a acompanhava, suavemente com o seu toque, sem exigências, sem julgamentos, sem preguiças. Naquela caixinha o tempo andava de mãos dadas com o silêncio. O seu. E por instantes, conseguia ver nos pequenos grãos de areia, o reflexo da brisa que os atravessava individualmente. Gostava da sensação. Fora do mundo, dentro de outro. O resto eram apenas filas infindáveis do mesmo. Era diferente. Recusava-se a andar a galope... Queria apenas ver as pequenas coisas...
Sentou-se no jardim, ainda com a luz da Lua sobre a sua face carregada, e voltou a tocar a areia..."

Vesper E

2007-08-26T16:28:00.000-07:00

Lullaby for insanity...

"Lately, I've been living in my head
twinkle, twinkle, a soft tingle inside
no... far from it
such a strong noise instead
corrupting veins demise
no light or silence
yet but shadow and loud scratching
a bat's nest
for nothing is left, rest...
assure that darkness prevails
as words surface in pirates' sails, one eye, one heart
just deep down, a tart, where it smells
where it hides, moth.
Come closer, hear this flesh wounding noise
no rush,
come closer, do you hear it?
fear flies
keep their hidden poise
terrible sounds of Dante's hell
crumbling down the seventh seal
human flesh flees
for excruciating forsakes a sea dismay
let along the beating heart to sustain..."

2007-08-22T15:41:00.000-07:00

photo by Joakim Back

"Just Once

Just once I knew what life was for.

In Boston, quite suddenly, I understood;

walked there along the Charles River,

watched the lights copying themselves,

all neoned and strobe-hearted, opening

their mouths as wide as opera singers;

counted the stars, my little campaigners,

my scar daisies, and knew that I walked my love

on the night green side of it and cried

my heart to the eastbound cars and cried

my heart to the westbound cars and took

my truth across a small humped bridge

and hurried my truth, the charm of it, home

and hoarded these constants into morning

only to find them gone."

Written by Anne Sexton

Silent fay

human flesh, a silent cry

desmay of such noised veil

no such thing as a day can defy

as the sun comes up and then down

what hey?

you have a brand new day....

Movie Series Vol.2

2007-08-20T12:20:00.000-07:00

Blood Diamond vs Children of Men

Nothing but a cry. A cry doesn't have to be followed by tears, it can be just a cry. A long distant sound to be heard and felt at the human heart. Felt only by those who can actually let the agony greed of survival aside and relate to another human being... A cry for help...A cry for love...A cry of blood...A cry out of love... Two images, two cries for humanity.

Presenting 1:

Depois do Fiel Jardineiro, em que o continente africano nos era apresentado como um mero centro de cobaias farmacêuticas, surge Diamantes de Sangue, onde a terra vermelha que Danny Archer (Leonardo Dicaprio) e Solomon Vandy (Djimon Hounsou) pisam é símbolo do sangue derramado e que corre nas veias de todos, independentemente da cor da pele. Dois homens de valores morais distintos, pelo menos inicialmente, com motivações opostas, mas com um mesmo caminho: Um Diamante de Sangue. O significado tem dois "gumes": de sangue pela cor rosada e cujo valor comercial é superior, e de sangue pelo desejo "sanguinário" que desperta nos homens.

Solomon Vandy é pescador. Danny Archer faz contrabando de diamantes. As suas vidas cruzam-se com um mesmo destino. Solomon quer regressar ao local onde escondeu o diamante para encontrar o filho de volta e Danny Archer quer o diamante para benefício próprio. Neste percurso cruzam-se com Maddy Bowen (Jennifer Connelly), uma jornalista que pretende denúnciar ao mundo o negócio dos diamantes. Em termos legais não se podem importar diamantes de zonas de conflito. E Maddy quer, através de Danny, chegar aos "big bosses" do negócio.

Um conjunto de representações memoráveis, sobretudo a de Djimon Hounson, com especial destaque para a cena da vedação do campo de refugiados. Naquele momento, tanto o olhar de Connelly como a expressão corporal de Dicaprio se conjugam com o "grito" de Houson. Uma cena de cortar a respiração, tal é o aperto que se sente...Como se os pulmões se fechassem com aquela imagem...

A beleza ofegante de cada momento do filme é alimentada pelo magnifíco trabalho de fotografia do nosso bem português Eduardo Serra.

Três vidas, três conflitos, uma verdade humana.

When we search for a place, along the way we feel the earth beneath our feet fleeing, its red colour reminding us of our blood, streaming through our veins. All human. All cruel. All fighting for something...

Tag Lines:

Danny: I'm using him, you're using me, we all win.

Solomon: I just wan't my son.

Maddy: All my ex-boyfriends told me i liked to live in constant chaos. Well, it's my life.

Danny: When i get out of here you can write what you want and if something happens to me, you can right anything... It won't matter anymore.

Presenting 2:

Estamos em Londres no ano de 2027. A população está cada vez mais envelhecida e não nasce um único bebé há mais de 18 anos. O mundo encontra-se em tumulto e a cidade cosmopolita de Inglaterra é palco de ataques bombistas de guerrilheiros que lutam pelo "Projecto Humano". Fazem oposição ao governo pela força das armas. Governo que procura emigrantes ilegais como se de animais ferozes se tratassem e que lhes destina ou a morte, muito à semelhança das chacinas aos judeus durante o Holocausto, ou o exílio num campo de refugiados em derrocada...

Theo Faron (Clive Owen) é um homem resignado no meio do caos. Resta-lhe a companhia de Jasper (Michael Caine), um hippie ao estilo dos anos 60, com longos cabelos grisalhos e que fuma erva com sabor a morango. É de destacar o desempenho do Sir Caine que nos presenteia com algumas das cenas mais comoventes e ainda nos arranca uns largos sorrisos no rosto.

Julian (Julianne Moore) é a líder do grupo terrorista The Fishes e procura o seu ex-marido Theo para levar Kee (Claire Hope) até ao barco Tomorrow, onde se encontram os cientistas do "Projecto Humano". Kee é emigrante ilegal e está grávida. Nunca o Governo iria deixar que a única criança a nascer ao fim de 18 anos de infertilidade mundial fosse de uma emigrante ilegal.

Aqui começa a viagem de Kee e Theo. Com movimentos de steady-cam dos mais reais e belos que alguma vez vi e com um "tom turvo", as imagens vão-se sucedendo, tal como o cenário turvo de um amanhã como aquele, repleto de xenofobia e de medo...

The Children of Men, um filme com muita actualidade, que nos alerta para os perigos de governos sedentos de poder e de guerrilhas que invocam "a greater good" para os seus actos de destruição... E ainda um filme com uma voz humana latente a cada frame... Como já é habitual nos filmes de Alfonso Cuarón, mesmo na curta-metragem que fez para o filme Paris, Je t'aime... A voz humana...

Tomorrow, please let it not be of pain and sorrow. Let your eyes open the hearts of men and protect thy childrens' cry.

Tag Lines:
Jasper: What did you do for your birthday?

Theo: Nothing...It was a day like any other.

Jasper: You must have done something?

Theo: Nope. I woke up and felt like shit. I went to work and felt like shit.

Jasper: Pull my finger.

Julian: That buzzing sound you hear is your ear cells dying. enjoy it now cause when they do, you will never be able to hear that sound again...

About this movie series:

A cry at a distance can you hear it?

no one seems to note it's difference

a silent cry or a not

every shadow tends to be forgot

beneath the earth's breath

blood veins unveil

why consider it a threath

if underneath

woman, man, child, skin pale or skin dark

we are all human spark?

To be continued...

Movie series vol.1

2007-08-12T12:10:00.000-07:00

Breaking and Entering vs Edmond

Cada um procura uma solução que lhe sirva, como um um fato que deixo de servir ou que precisa de arranjo. Não lhe chamaria propriamente solução mas talvez a palavra mais adequada seja inspiração ou apenas o acto de me deixar navegar nas palavras escritas e filmadas de outros. Visões diferentes mas que encaixam na premissa do mundo que os rodeia e que nos rodeia a nós, humanos, ou os que restam dessa humanidade...

Presenting 1:

A tradução para português de Breaking and Entering, ou seja, Assalto e Intromissão rouba-lhe por completo o sentido metafórico que detém no original. Uma metáfora que ilustra na perfeição a beleza do filme. Sometimes people just break and enter into our lives like a warm breeze, taking us by surprise, leaving us without breath, sustaining us in their cosy embraces... É disso que trata a última encursão de Anthony Minguella na grande tela. Não só filma Londres com uma melancolia dispersa como a transporta para a vida dos seus personagens. Todos eles perdidos numa grande cidade, no seu próprio mundo e à procura de um sentido.

Will (Jude Law) ama metáforas. Talvez por não conseguir que a honestidade expresse da melhor forma o que pretende ou simplemente porque só assim sabe demonstrar o que sente, por metáforas. Arquitecto de profissão, sort of, como ele próprio refere, quer dar uma nova vida a King's Cross. Por vezes é preciso partir mais do que uma janela para consertar tudo de novo. He fixes things. Mas não consegue encontrar conserto para si mesmo. Enquanto procura fora de si e da sua casa, do amor que lhe é conhecido (Robin Wright Penn está simplesmente arrebatadora na sua tristeza profunda), perde-se numa mentira. Sometimes searching for a lie is easier than having to face the challenges and dares of living truthfully...

Encontramos uma Juliet Binoche, igualmente perdida, destacada do seu país de origem, forçada a adaptar-se a uma realidade que não sente como sua. Amira é amor, pelo seu filho faz qualquer coisa. And she breaks and enters our hearts by saying: the only true crime to be committed is to steal one's heart...

E de facto isso acontece... O filme rouba-nos o coração. Criminoso? Talvez, mas belo.

Just a few tag lines:

Will: I was searching for love out there...But i realised i might have lost the one love, the love of my life here...

Liv (Penn): Why didn't you search for me...?

Amira (Binoche): Are you happy?

Will: I'm happy enough...

Amira: that's so english...

Prostitute: No matter what the foxes will return... Is the human heart, dark...

Darkness prevails, maybe we just have to let in a little light, like a small box, like the box of Liv in the movie, just not artificially but naturaly, like one breaking and entering into our hearts...

Presenting 2:

Nunca David Mamet foi tão negro nas suas palavras. E o realizador Stuart Gordon filma esse lado negro com uma escuridão suave e penetrante. Edmond (o fantástico e sempre genial William H. Macy) é um homem que se sente asfixiar na sua própria pele e no seu mundo muito próprio. Numa noite procura, pelos prazeres da carne, ferir uma brecha que deixe entrar alguma luz no seu quarto escuro. Deambula pela cidade, à espera que alguém lhe dirija a palavra. I just wan't someone to listen...He asks... Mesmo que erre no seu modo visceral de se fazer ouvir.

Assistimos a uma ebolição, não apenas em termos de acting mas acima de tudo do personagem, do homem. Quanto de nós não nos sentimos fervilhar? E tal como um tacho de água, só aguenta ferver até que começa a verter... É assim Edmond. Perdido, insanamente perdido e que apenas quer ser ouvido. Sozinho na sua deambulação nocturna, nas ruas e no interior. Nem a sua própria voz parece ser suportável. É no entanto, atrás das grades que a explosão dá lugar à calma... Uma suavidade estranha, por detrás de um rosto triste...

Some tag lines:

Edmond: It's too much....

Do you believe in hell? maybe we are already there...

Is there a heaven? When we die? I'd like to think so...

Goodnight....

On this versus movie series:

All of them lost

searching for some sense

everything seems forever frost

no where beaming light

solitude in a fence...

Breaking and entering, Edmond, diferent visions, remarkably well-written movies of a sense of loneliness and of being lost... Aren't we all?

A forever going metaphore, Edmond's way, breaking and entering lives' on shore.. Lost and nothing here... A dark cage instead of a circle.. Break and enter my way? Who is there to stand and stay?

To be continued...

2007-08-06T18:35:00.000-07:00

Don't anyone dare...

Crazy 88 or don't give a shit what number, dare to piss me off and there will only be limbs to count...

Há dias em que me apetecia andar assim em tons de amarelo e perigosamente letal... E ao minimo deslize de gente que não lembra nem ao diabo dizer: You just crossed the point of no return... I'm gonna kick your fuckin ass.

Porque a verdade é que há quem deambule por ai a merecer um valente enxerto de porrada! E olha que bela terapia. Qual Reiki ou Tai-chi, qual quê, a Uma Thurman é que sabe... E se sabe!

Mess with the best...Only limbs will rest!

2007-08-01T18:34:00.000-07:00

Innocence...

"I want you to talk to me about May: are you very much in love with her?

As much as a man can be.

Do you think there's a limit?"

"All I really want is to feel cared for... and safe..."

"You gave me my first glimpse of a real life..."

enduring a false one...

...lost... there's no limit or mesure...

what have I become?

2007-07-26T17:47:00.000-07:00

a song for a sirened shell heart...

"You have to do it running but you do everything that they ask you to
cause you don’t mind seeing yourself in a picture
as long as you look faraway, as long as you look removed
showered and blue-blazered, fill yourself with quarters
showered and blue-blazered, fill yourself with quarters

You get mistaken for strangers by your own friends
when you pass them at night under the silvery, silvery citibank lights
arm in arm in arm and eyes and eyes glazing under
oh you wouldn’t want an angel watching over
surprise, surprise they wouldn’t wannna watch
another uninnocent, elegant fall into the unmagnificent lives of adults

Make up something to believe in your heart of hearts
so you have something to wear on your sleeve of sleeves
so you swear you just saw a feathery woman
carry a blindfolded man through the trees
showered and blue-blazered, fill yourself with quarters
showered and blue-blazered, fill yourself with quarters

You get mistaken for strangers by your own friends
when you pass them at night under the silvery, silvery citibank lights
arm in arm in arm and eyes and eyes glazing under
oh you wouldn’t want an angel watching over
surprise, surprise they wouldn’t wannna watch
another uninnocent, elegant fall into the unmagnificent lives of adults

You get mistaken for strangers by your own friends
when you pass them at night under the silvery, silvery citibank lights
arm in arm in arm and eyes and eyes glazing under
oh you wouldn’t want an angel watching over
surprise, surprise they wouldn’t wannna watch
another uninnocent, elegant fall into the unmagnificent lives of adults"

2007-07-22T00:00:00.000-07:00

DEATH PROOF

Quentin Tarantino volta a fazer das suas. Em homenagem aos clássicos filmes de carros (Steve Macqueen roi-te de inveja) mistura perseguições repletas de acrobacias com sensualidade feminina e ainda com problemas de som e imagem propositados. A bobine parece "arranhar" a música a certa altura entra em loop e as "meninas" como surge muito bem no início do filme "The Girls" transpiram garra e coolness. Tarantino é o único realizador, vá lá chamemos as coisas pelos nomes, com "tomates" para fazer das suas leading ladies verdadeiras forças da natureza que não só não perdem a sua feminilidade como ainda são capazes de deixar um homem K.O, literalmente. No grupo de "meninas" encontramos a Sin City "matron" Rosario Dawson, a forense CSI:NY Vanessa Ferlito e ainda a stuntwoman Zoë Bell (nada mais nada menos que a "dupla" de Uma Thurman em Kill Bill), que nos prende à cadeira numa das cenas mais alucinantes do filme. No lado masculino temos um Kurt Russel que não deve nada à idade e que neste caso até lhe confere um certo bad road killer charm... E se a pinta do Kurt Russel acenta que nem uma luva na coolness tarantinesca, os carros não lhe ficam atrás. Mas o melhor de toda esta conjugação de ingredientes é o tempero: a ironia.

Os diálogos das "girls" roubam-nos gargalhadas das quais até o Conan O'Brien teria inveja. Sobretudo a presença da que eu apelidaria de Foxy Lady, num estilo muito menos Beyoncé, claro. Só falta acrescenta "huh huh, girlfriend...". Com um início a fazer lembrar Mad Max, mas com uma rotação que nem a caixa de 5 velocidades consegue acompanhar. O segundo grupo de girls é Cool no seu estado mais puro. E como um filme de Quentin Tarantino não passa sem banda sonora, digamos que esta pisca o olho a Kill Bill e a meu ver, ainda o supera. A escolha não podia ser melhor, sobretudo para os momentos de perseguição a alta velocidade. Ride the blues vrrrrrummmm!!!

Death Proof é daqueles momentos de cinema que não podem nem devem ser perdidos. Umas horitas de pura diversão. Tarantino sabe o que faz e é definitivamente o melhor remédio para os dias em que nos sentimos human road kill...

E para aguçar o apetite aqui fica uma pequena amostra de Coolness ;)

2007-07-18T17:55:00.001-07:00

pecar...

"de um momento para o outro sentiu dificuldade em respirar. desapertou a camisa num último esforço de fazer ar entrar nos seus pulmões. mas em vão. o ar era ausente. aos poucos a garganta parecia fechar-se. agarrava a cabeça, puchava os cabelos com esforço para de algum modo fazer o oxigénio voltar a fazer parte de si. apenas pensava: "não consigo respirar. não consigo respirar"... não sabia se temia mais a escassez de ar se acidez das lagrimas que lhe escorriam pelo rosto e lhe desfaziam o coração...
nos sete pecados mortais deveria incluir-se: dor e sofrimento... essa incapacidade de respirar...
frases feitas, imagens multiplicadas, frame após frame, a mesma sensação
"não consigo respirar, não consigo respirar..."

as palavras de Milton surgiam-lhe na cabeça, as de Dante ou mesmo até as de um Mercador de Veneza... vozes de um inferno, terreno projectado em palavras...

o seu pecado: sofrer... o acto de contricção: deixar de respirar...

bebeu um copo de água. sentou-se em frente à lareira. enrolou o seu corpo numa manta velha e respirou. um ar apático. fechou os olhos. a lareira continuou acesa..."

Vesper E

2007-07-14T06:13:00.000-07:00

pedaços de noz...

"Pintava. Cada quadro seu reflectia a beleza de uma harmoniosa ligação de pinceladas. Era raro. Os quadros estavam guardados, nunca expusera. Deixara a sua casa ser a galeria de arte. Convidava amigos e os amigos outros amigos e a exposição era um sucesso. Por exposição entenda-se a partilha de cores, de esboços, de visão ou apenas de 5 minutos em frente a um quadro.

Naquele dia pensava que seria igual a tantos outros... Trocaram-lhe as voltas. O cansaço tinha vindo a instalar-se. Ficava em silêncio. Esperava a qualquer segundo que um ruido lhe interrompesse a afonia. Os únicos ruídos que se mantinham eram os seus e ficavam guardados, como o baú que encontrara no sotão da avó. O único momento em que o seu silêncio se alinhava era em frente a uma tela. De cada vez que dava uma pincelada a ausência de som ganhava outra forma. As cores falavam como se cada uma quisesse contar a história da sua vida.
Por entre pincéis e tintas ficou. Já não conhecia a sua roupa sem pingos de tinta ou a suas mãos sem cheiro a terbentina...
Fechou a porta de casa. Precisava de apanhar ar. Foi até ao sotão. Ali guardava todos os seus quadros. Fazia companhia ao báu. Memórias aparentadas. Um espaço em que o tempo ia acumulando rostos, esboços, vozes, silêncios... Aquele sotão era o seu cantinho, o seu espaço de encontro com as recordações partilhadas.

Morava junto ao rio no meio de uma zona florestal. Quisera ficar junto da casa dos avós. Tinha o seu espaço. A outra casa era o recolhimento. Sobretudo o sotão. Por ser mais acolhedor.
Fez o curto caminho junto à margem. Adorava andar ao som do fluir da água. Melodia de uma passada incerta. Há dias que não conseguia pintar um risco sequer. Um turbilhão revoltara o seu interior. Oscilava entre raiva, ódio, tristeza, desilusão. O quadro que tentara acabar, já não podia ser terminado. Teria de ficar assim... Tal como as suas mãos, por terminar.
Estava quase a chegar à casa de família. Meteu a mão ao bolso das calças já gastas e rotas para tirar as chaves. No movimento de cabeça entre o bolso e a fachada da casa, tudo ruiu. Restava apenas o resto do que parecia ter sido um incêndio. A estrutura da casa aguentava-se de pé, mas tudo se evaporara.

Deixou-se cair. Ficou no chão. As memórias que ali guardara desapareceram. De um momento para o outro foram consumidas por um fogo atroz. As pinceladas, as cores, as palavras, as fotografias...tudo...foi roubado por uma chama mais forte.
No rosto espelhava a tristeza que lhe invadira o coração. Restava a sua memória traiçoeira do olhar de amigos, da reacção aos seus quadros, nada mais...
Tudo o que fazia parte de si, consumido...
As mãos que sempre conhecera com terbentina,
a roupa manchada de tinta,
o silêncio tranposto em ruído em cada pincelada...tudo...perdido...

Quem era? tudo parecia distante, como as memórias perdidas no meio das chamas...
como se conhecia, fazia parte daquelas recordações, um fragmento por entre outro e outro, espalhados pelo sotão...
Tabula Rasa...
All that she was and felt like hers,
by the wake of dawn,
all gone...

Fechou os olhos para pelos menos durante 5 minutos tentar guardar o máximo de memórias possível. As outras ficariam perdidas para sempre... como as palavras...
Um começar de novo... tentativa de se encontrar... quem era, perdido também por entre as chamas? talvez...

pequenos pedaços, fragmentos, aos poucos um Eu.

tabula rasa..."

Vesper E

this text is dedicated to a very dear friend, Pinguim. May it be part of a memory...

2007-07-04T15:03:00.000-07:00

sem rosto...

"naquele dia descobrira que já nada restava... a armadura que fizera parte do seu rosto e das suas vestes diárias tinha simplesmente sumido. o relogio tocou. não sentia em si grande vontade de abandonar o conforto dos lençóis, talvez o único local onde se sentia realmente segura. mas fez um esforço. correu para a janela, como fazia habitualmente. antes de qualquer outra coisa tinha de correr as cortinas. talvez um gesto de compensação. deixar entrar a luz do dia. uma luminosidade que lhe faltava. foi para a cozinha. arrastava o corpo como prolongamento do seu robe já velho e gasto. descalça, sempre descalça, bateu com o pé na quina do móvel... o dia começara igual a tantos outros. uma dor agoniante mas suportável. ao contrário da que lhe invadira a alma.

pegou num livro. retomara o prazer da leitura. procurava nas palavras uma outra existência, talvez com mais sentido. momentos de distracção em que as palavras lhe enchiam o peito. de resto ausente. na voz de um narrador e de outros tantos personagens tentava ignorar que perdera a sua.

um passo. um dia de cada vez. não sabia viver de outro modo. perdera a força. o cansaço entranhara-se nas veias e o corpo movia-se como tal. de rosto caido e cabelo a esconder qualquer expressão. não se reconhecia em frente ao espelho. tudo o que restava de si era apenas o luto.

ouvia as risadas que dera naquela casa. o seu risinho fácil de criança.

a perda instalava-se no seu coração.

sentou-se no escritório. pegou na caneta e tentou rabiscar...

ao sabor intermitente de cada novo dia, talvez conseguisse deixar de sentir o vazio. uma armadura que se foi, e com ela tudo o que supostamente protegia. como um báu de recordações perdido no meio de um incêndio....

mesmo vestindo-se com cores garridas, o preto era a sua cor interior. sem voz, perdida, desalojada... a casa era habitada pelo eco dos passos silênciosos e pelo soturno bater das folhas caidas... não lhe restava nada... era como se tivesse sido invadida pela força do alto mar e tudo tivesse sido arrastado...

já não reconhecia o seu rosto...

de tanto dar, ficou apenas o vazio...

não sabia quem era... memória vaga de um alguém... foto perdida no fundo do baú...consumido pelas chamas...

sentou-se no sofá e adormeceu..."

Vesper E

2007-07-02T18:33:00.000-07:00

"se ao menos o teu rosto
se escoasse no meu....
mas nem isso...

os teus labios... perdio-os como o abrir matinal da minha janela...
recordo o seu sabor...
o delicado toque nos meus...

ignoro as fotografias que tiraste do meu rosto, pois apenas captaste uma parte....
o restante... aquela face que não vês representa apenas o que sinto no teu olhar...

o quanto te amo e o quanto sou desajeitada... ao demonstrá-lo ou dizê-lo...

aos poucos as palavras das cartas são consumidas pelo pó e tudo fica assim....

em mim...só...

goodbye my love...."

Vesper E

2007-06-27T16:13:00.000-07:00

portrait...1 or so...

"um retrato escondido num qualquer baú, aquele que a avó guardara no sotão. ao vasculhar nas recordações, mergulhou na sua intima solidão. não estava só. mas o retrato relembrava-lhe a tristeza que nunca abandonara o seu olhar... ficava horas a ler palavras escritas, tentando fazer recuar a corda do tempo, fitava cada linha como se a projectasse em voz alta... queria ouvir novamente a sua voz. não podia. os borrões de cada carta ficaram marcados no papel como os pingos de chuva no cheiro da terra...passava as mãos pelo cabelo repetidamente. um tique constante. sinónimo de calma. segurança. talvez. apenas conforto. como se ao mesmo tempo os pensamentos viajassem com a mão. ou apenas fosse mimo. um toque. que relembrava outro ausente... pegou numa caixa de cartão. lá dentro pedaços de papel: uns enrolados, outros meios rasgados... marcas de momentos...do seu rosto...

com a passagem dos anos ficara assim. tudo era vago, distante. o último recurso. a paragem feita quando não se avista outra ao longe... sentia-se por partes ou em partes, como os papeis... um dia seguia outro, sem grande novidade ou "excitement"... de vens em quando dava-lhe para isso: palavras inglesas...

acendeu um cigarro. por entre as nuances que o fumo desenhava na luz que lhe entrava pelo quarto viu o retrato. o seu reflexo. esfumaçado, diluido, distante. um passáro pusara no parapeito. um pardal, parecia. ficou por ali saltitando por instantes. a única presença viva...

pegou nos antigos vinis de Jazz. escolheu Nina Simone, pela voz grave. deixou-se embalar... fechou os olhos. sonhou.

a porta do quarto fechou-se. o passaro levantou voo. ficou ali em silêncio. a única voz presente na sua existência.

tudo o resto distante. a sua presença preterida, os seus olhos ignorados, o seu coração despedido, a sua voz...perdida num dia qualquer... num retrato..."

...E

Stripper

2007-06-24T12:34:00.000-07:00

Strip of your masks...

make up....

strong faced colours...

everyday rise...

fake demise...

why eyes seem closed and straight?

no one can sit up, great?

just strip off the mask,

stripper...

strip off everyhting that's fake...

cause tomorrow is: us to make!

a lyric delay... a heart felt pray...a damaged stay...

2007-06-21T05:59:00.000-07:00

Desert storm...

Stones's throw from Jerusalem

I walked a lonely mile in the moonlight

And though a million stars were shining

My heart was lost on a distant planet

That whirls around the April moon

Whirling in an arc of sadness

I'm lost without you I'm lost without you

Though all the kingdoms turn to sand

And fall into the sea

I'm mad about you I'm mad about you

And from the dark secluded valleys

I heard the ancient songs of sadness

But every step I thought of you

Every footstep only you

And every star a grain of sand

The leavings of a dried up ocean

Tell me, how much longer? How much longer?

They say a city in the desert lies

The vanity of an ancient king

But the city lies in broken pieces

Where the wind howls and the vultures sing

These are the works of man

This is the sun of our ambition

It would make a prison of my life

If you become another's wife

With every prison blown to dust

My enemies walk free

I'm mad about you I'm mad about you

And I have never in my life

Felt more alone than I do now

Although I claim dominion over all I see

It means nothing to me

There are no victories

In all our histories, without love

A stone's throw from Jerusalem

I walked a lonely mile in the moonlight

And though a million stars were shining

My heart was lost on a distant planet

That whirls around the April moon

Whirling in an arc of sadness

I'm lost without you I'm lost without you

And though you hold the keys to ruin

Of everything I see

With every prison blown to dust,

My enemies walk free

Though all the kingdoms turn to sand

And fall into the sea

I'm mad about you I'm mad about you

by Sting

storm, desert...me...

the sand of everything i am to be...

a song to a moonlight

a cat's smile in all

for buster's delight...

2007-06-17T11:31:00.000-07:00

Lost in translation...

Just like honey... Jesus and Mary Chain would say...or simply...Sometimes Always would they also say... I'm lost in no translation, between those two lyrics, those two songs...

Lost in my love...i wish a dove could pass, take my heart ache...white is her colour...mine just fake...

Relembro o teu rosto. Não preciso de procurar nas memórias para te encontrar. Vives em cada batimento, agora sincopado, desse orgão ensanguentado que alguém convencionou chamar de coração. Não preciso de fechar os olhos. Sinto-te palpitar no peito... Tento esconder as falhas do meu rosto, do meu sorriso perdido. Talvez não volte a sorrir. Talvez esse deslizar dos lábios tenha ficado perdido numa qualquer tradução dentro da propria gramática da minha lingua. Não é o português, não. Lingua a que uns chamam de emoção outros de sensibilidade. A mim não me interessa muito o nome que tem, é irrelevante... Se dou passos continuos imitando os de uma câmara em slow-motion, é porque não consigo dar outros... E no fundo talvez fique sempre lá fora, à chuva, ouvindo o som que faz ao cair no asfalto... Porque é esse som que me transporta até ti...Essa suavidade...A minha eterna sensibilidade de ver no tronco de uma árvore um retiro, onde escondo os meus silêncios...Para onde grito a minha dor, insuportável...

Continuo, em slow-motion...um leve coxear...uma marca, como esse retiro na árvore que nem o tempo retirou...E sei que tenho de ficar aqui... Ao longe...Cruzamento diário de pensamentos, mas resistindo... Porque a esperança tem de ir... E eu tenho de vê-la partir... Içar a vela e fugir...

Se algum dia soube amar...está numa música...numa imagem...esta...numa fotografia...num momento...em que sofro de agonia...mas ouço...

Se algum dia soube amar...esse dia e esse amar...ao longe...e será esse ao longe que tem de permanecer...

Se algum dia soube amar...aceitar que terminou...içar a vê-la e ir... deixar-te ir... abrir os meus braços...ver-te cair noutros...mesmo que desperte a minha raiva...será apenas uns dos passou ou fases do luto...

Se algum dia... O "se" foi-se...resta o nunca... o nunca numa folha de papel que leio repetidamente... talvez assim se entranhe, na minha teimosa mente...

Se algum dia voltar...minha sincope cardiaca em alto mar ficou...e mais não sei quem sou...aprender...num qualquer...estou...

relembro o teu rosto, quando lado a lado ficamos, olhos nos olhos...um momento, que ficou...amar melancolico, platónico, sentido, presente...o meu...

o erro de ser eu...

A dove flight, a song for goodnight...a moment fly...one last goodbye...: http://www.youtube.com/watch?v=wcO1-1M7_hk

2007-06-10T13:58:00.000-07:00

Linhas cruzadas...
voz humana...
No dia a dia corrente, tudo mais que se pede, tudo mais que se sente...
Mais, mais, mais...
exigências constantes, tudo a mil, nada a vinte ou simplesmente à velocidade de um olhar distante...
perdido num qualquer detalhe citadino,
seja a luz,
seja a forma como os troncos de uma árvore se esgueiram por entre os edifícios...
seja apenas olhar...o que quer que seja...

no frenetismo do "mais e mais" perdem-se instantes...
ganha-se e vende-se solidão...
pequenos acidentes ou incidentes que nos confinam ao isolamento, trazem até nós essa machadada "mais",
corta-nos o ar,
esmifranos,
desliga-nos da alimentação,
eutanásia não autorizada...
um pequeno deslize, um tropeçar e piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii__________

recosto-me na minha ausência
estendo-me na minha solidão diária...
"mais, mais, mais, mais..."
e nem um único toque de telefone...
nada...
levanto o auscultador e uma conversa cruzada chega até mim...
outros conversam, eu apenas escuto...

o cansaço instala-se na minha dor
interna com manifestações externas...
o espaço interior já não era suficiente para a comportar...
um coxear tropego,
como o silêncio...aos soluços...

nas linhas telefónicas cruzadas,
vozes sofridas,
abandonadas...
prisioneiras sem fuga de "mais..."
que certamente o comum dos mortais pede com o café da manhã, sem saber muito bem o que é ou para que serve...
eu prefiro o meu café "solo" como em Espanha,
sem aditivos... só, para acompanhar o meu estar só...
talvez o único companheiro, a única adicção a essa chávena matinal seja um cigarro, fumo distante... e um pacote de açúcar, não gosto de adoçante. e a mania dos light só traz "mais e mais e mais" peso, e em nada o que o próprio nome indica: leveza...

sigo a minha sombra, coxa,
o meu eco ausente ao telefone...
linha interrompida...
a minha voz só...

recolho-me no meu recanto...só...
ninguém vê,
ninguém sente...
talvez deixe mesmo de existir quando não estou, em qualquer lugar...
quando a impossibilidade de deslocação nos armadilha,
num ecrã soletra-se "Só"...

sombra coxa, como eu,
de nada em especial se fez,
segue passos fugazes, ausentes, invisiveis...ardeu
voz rouca que em lagrimas se desfez,
ecos sem retorno, mar Egeu...
onde rei se jogou, de luto, filho que perdeu...

batalhas vãs,
meu descuido,
sofrimento eterno,
meu lugar permanente
no Inferno...

e se na solidão as chamas se intensificam,
não ouço os ventos "mais",
estimo apenas as pequenas janelas,
que deixam entrar o ar
no "menos" que sou...

um verbo: amar...
ninguém vou...
inexistência minha,
onda revolta em onda, no mar
ou direi eu, só em qualquer lugar...ninguém sou...

a estatica que escuto do outro lado da linha
a voz humana,
Cocteau falava
sentimentos prementes, intensidade esventrada...
perdida nessas páginas,
nessas palavras,
um som que não ouço,
minha própria voz escuto, sem retorno...
como um búzio...
talvez um dia, do esboço
carimbado no labirinto
nasça um eu...
agora extinto...

2007-06-08T17:04:00.000-07:00

Broken parts...
not mended...
forgotten...stranded...

Pull the blindfold down

So your eyes can't see

Now run as fast as you can

Through this field of trees

Say goodbye to everyone

You have ever known

You are not gonna see them ever again

I can't shake this feeling I've got

My dirty hands, have I been in the wars?

The saddest thing that I'd ever seen

Were smokers outside the hospital doors

Someone turn me around

Can I start this again?

How can we wear our smiles

With our mouths wide shut

'Cause you stopped us from singin'

I can't shake this feeling I've got

My dirty hands, have I been in the wars?

The saddest thing that I'd ever seen

Were smokers outside the hospital doors

Someone turn me around

Can I start this again?

Now someone turn us around

Can we start this again?

We've all been changed

From what we were

Our broken parts

Left smashed off the floor

I can't believe you

If I can't hear you

I can't believe you

If I can't hear you

We've all been changed

From what we were

Our broken parts

Smashed off the floor

We've all been changed

From what we were

Our broken parts

Smashed off the floor

Someone turn me around

(We've all been changed from what we were)

Can I start this again?

(Our broken parts smashed off the floor)

Now someone turn us around

(We've all been changed from what we were)

Can we start this again?

(Our broken parts smashed off the floor)

a floor that now calls me by my first name...

smashed...unreplaced...

crash...

never return...

hurt scratching nails...

my skin flesh burn...

i left my soul...

now lost for eternity's urn...

2007-06-07T16:46:00.000-07:00

end of the affair...

A movie that seems to find me...
I look for no maganize, i look for no schedule and yet as i turn the TV, its images follow the look of my heart... attentively...closely...as if my silence was a frame, just a single frame of the storyline, a single raindrop touching the skin...

God is in the details...
and to many have i succumbed... maybe i'm supposed to be silent, locked in a promise i didn't even know i had made... a step towards a new day i didn't ask for...

In that moment you lived and in that moment i died...
Since then death becomes me...

Love doesn't go away just because we can't see each other. People go on loving God all their lives without seeing Him... Maybe that's the only kind of love to exist...
Each page, each cigarrette smoked a company to a void settled... I'm selfish to think that a detail so amazingly wonderful could ever be retained in a single frame, in a single piece of my so called life...

I'm selfish... that conciousness retrieves silence, behind a door, a confessionary...a place untold, unseen... I tumble down the rabbit hole and there i listen to my silent ecoes... moving away from selfishness... I hide my tears, my scars, my pain like the lines in an old diary, lines you've never read... All in vain...

You're hand over mine...our skin softly melted...just for a moment...that instant where our hands speak their own language, they sit still over the table as we speak...but the truth is not in those words but in the silent touch...in the stilness of our touching hands...one over the other across the table...

I follow my shadow in my long walks hoping it's not but a mild reflexion of your breath...the street cats look for me as if i'm as abandoned as they are...maybe i'm part of their path and they sign me to stay in their company...or maybe they just sense my loneliness and my silent cries...

their hearing reachs sounds we humans fail to understand...
maybe they listened
to my heart fail
my locked tears
my footsteps derail...

i'm too human
too frail...
an orchid in a dome...
and all paths do not lead to Rome...

just hope for the rain...
suffering again and again and again...
feeling nothing
numb
empty
void
but in pain... I succumb...

each image, each frame, something is trying to say...

i can only love away...

2007-06-01T18:59:00.000-07:00

Suicide...
it's not quiting,
it's not leaving,
it's not giving,
it's just ending...

ending an angst that remains
ending a pain no longer bearable
ending a life that was never alive to begin with...

it's not givin up,
it's not a cowards act
it's not a question fact
it's just ending...

many shapes come to mind
many forms
but the corage leaks
the continuing moan
of an animal already dead
can't stop squeaking
freak...

it's not an error thrown
it's not the last page
it's not strange
it's just ending...

born dead...DOD... Dead On Arrival...
mother nature's mistake...
correction sent...
my hour has come
too many corpses passing by
no reason to remain still
no slow killing lies in smoke due
but corage leaks...

blood no longer in my veins is
flesh wounds
scars tamed in time
all superficial
inside tomb
a vampire awakes...
no imortality seak...
just a comparison, weak...

frail... gentile...mild...
until day
until sigh
and I accpet my last goodbye...

2007-06-01T08:46:00.000-07:00

Silence...
Silence is a mirror image of the absence of noise...
one and the other, so similar and yet so different...
having one doesn't mean having the other
the silence has shapes and tones,
the absence of noise is empty,
unheard,
unseen,
misplaced,
lost...

a face lies in silence, still...
the soul placed over the sheets of absence
noise grill
hoovering like pestilence windmill...
the wind shivers
the stone closed...
unheard, unseen, misplaced, lost...

in between a forever be
a voice grivieng, in silence fill...
who but what it is ?
nothing above, nothing touching the floor...
no one at the door?
of course...silence is... silence'm...
unheard,
unseen,
misplaced,
lost...

in the shapes of silence.... hoarfrost....

V

2007-05-27T11:30:00.000-07:00

"You put a strength in me

I knew something was missing

Just take me everywhere you go...

So much what I was looking for

Here are you filling up my life

My life..."

ecoa ao longe...

Como recentemente li numa legenda :"just because you can't prove it, doesn't mean it's not true"... Assim decorrem os dias... sem provar, para quê? Quando é tão evidente? Ou talvez não seja...

Só porque não tenho provas de dor não significa que não esteja presente, que não circule dentro de mim, que não me tenha absorvido na totalidade e não me tenha roubado qualquer capacidade de sentir... A gruta de Ali Babá já não tem senha, o Abracadabra deixou de ser uma palavra funcional, pode ser cravada na pedra vezes sem conta, mas a gruta não reage... Lá dentro, ninguém, ecos de uma qualquer voz, respiros de gotas de água que pingam do tecto para o chão, reentrâncias de um pequeno riacho que já não passa por ali... um pequeno deserto...

Ouve-se o vento...Vem não se sabe muito bem de onde, mas nada traz consigo... Uma aragem tépida...

Os dedos dormentes... Começou por uma pequena comichão na ponta dos dedos, que se estendeu ao interior... A dormência deu lugar ao deserto, como se do Grand Canyon se tratasse... Palavras soltas, sorrisos distantes...Pausas...silêncios...Paragem de olhar...Distracções...

Fisicamente presente, amorfamente...

Interiormente, ausente...

Aragem abafada...

Sufoco deposto...

Nenhuma expressão no rosto...

Máscaras de carnaval, fogo de artifício

nada estival...

my life,

la vie,

la rose decedée...

paralesia...

no meio do rio, sempre no meio... sem margens... outros em cada lado...

no meio, eu...

alguem disse teu?

nada oiço...no meio...

fico...descanso...repouso...

uma gruta...um deserto...

ecos de uma canção...

uma letra...palavras que escuto sumidas nas paredes...

alguém canta...ao longe...

então,

senão,

pedra sob pedra...

diria um dia Fedra...

Um Labirinto...no centro...

um quadro extinto...

esse deserto...

cheiro a queimado...

cinzas de algo que ardeu...

no fundo, eu...

III

no meio... como se fosse compreensível ao escrutinio desse mundo, desse lá fora...

no meio...como se fosse um nome estranho para as margens...

no meio...é a minha parte, onde estou...

no meio, não quero saber...

aqui fico...

no meio, e depois?

Como diria Mr.Clooney:

In between, what else?

yes it is Mr.Clooney, what else?

Or shall i say: Like i give a damn...

2007-05-20T16:42:00.000-07:00

angkor wat, part one...

one of the 7 wonders of the world...a temple surrounded by water, a strim of beauty not only photographically but monumentally and spiritually...

there you can hear the local children play,
the ladies sing ancient words,
the men shout for bargains,
the tourists footsetps,
the eco of silence...
enjoy the silence you may
locked inside
a place where i would love to stay
instead of my own tomb...
maybe one day
when my backpack is ready i'll go
camera on my lap
come what may
i shall travel there and hope to stay...
a silence i need
a lock i want to see
maybe to place mine to be...

this picture taken on sunset slide
the cloudy sky folding his arms around angkor wat
protecting or covering the already silent walk
of an evening breeze, what?
no words just whispers
the gods taking your hand
a guided tour inside
where you should stand...
an image of beauty,
inside is true,
there you should sit
there you should lock
the stone shaped face
is mine there to grace...

2007-05-14T17:57:00.000-07:00

the sadness in my eyes
no one guessed
or no one tried...
choro. choro compulsivamente. choro até as lágrimas sufocarem a minha agonia. choro até as lágrimas se derramarem sobre o meu batimento cardiaco. Pressiono o meu rosto contra a almofada para abafar os uivos de agonia. Abafo o ruido da minha dor para não se estender ao resto da casa. fica apenas o eco no meu quarto, o eco entre quatro paredes que se dobram sobre mim e me impedem de adormecer.
talvez seja a violência nip/tuck ou talvez seja apenas as baterias a acusarem o limite da sua reserva.

de manhã encho o peito de ar e permaneço o dia todo sem respirar. nem sequer quando faço uma pausa para um cigarro e saio para a varanda. por muito ar que ai se respire. não é o meu. eu não respiro. continua assim, sustendo a respiração. todos os dias, ao final do dia, solto o ar inalado e já nem a sensação de alivio me vale. continuo sem respirar.

recordo-me de Dracula de Bram Stoker em que o personagem de Keanu Reeves se vê sucumbido às ninfas das trevas que lhe esvaziam o corpo de sangue. Assim sou eu, diariamente. gota após gota, a grande refeição é o mar vermelho. talvez doce demais. no verão são as melgas. no outono e inverno as sanguessugas. na primavera os vampiros. parece quase um paradoxo, uma vez serem criaturas soturnas, ou talvez não. gostam do sol, apenas não se aproximam dele. para viver necessitam antes dessa outra cor que simboliza vida: o vermelho. escondem-se por entre aparências de "politesses" mas o que pretendem é isso mesmo: o vermelho. O vermelho do meu sangue, gota a gota.

já não tenho forças que me sustentem. pequenos pedaços de mim saiem e não voltam. todos querem uma parte de mim. assaltam-me. e eu ao vazio fico condenada...

pesadelos assombram-me o sono, como se estivesse no castelo das trevas. presa ao longe quando o seu coração vive em Londres e por Dracul. Antes fosse a personagem entregue às ninfas e que bebessem todo o meu sangue... ao menos estaria a dar-lhes vida, ao invés de aos poucos me roubar a minha... a dor que carrego a meu peito pesa mais que o meu próprio corpo... tonelada após tonelada... quem sabe se com tanto peso, não me transformo mesmo em pedra?

talvez... ainda assim as pedras também vertem lágrimas.
ou simplesmente: também choram...

2007-05-07T12:39:00.000-07:00

por la calle...otra vez...

Fazer as malas e ir até ao aeroporto. No painel o voo vai sair a horas. Pena é chegar tarde, mais uma hora que em Lisboa... Mais uma hora... Não pesa quando se sai do dia-a-dia, quando se quer arejar, quando se quer fugir por uns tempos que seja. Uma hora a mais, pensamentos a mais também. Não adianta o número de viagens se no interior as horas estão trocadas e os minutos embaralhados. Não adianta, mas suspende-nos num qualquer lugar nem que seja por pouco tempo.

As ruas estão cheias de vibrações, facilmente captadas por quem passa. Desde o velhinho, sentado na paragem do autocarro que nunca mais chega e que, de olhar melancólico, espera, passando pela correria das Ramblas, com indianos a vender tudo e mais alguma coisa, até à brisa da marina, com as vozes do mediterrâneo a chegarem até nós... Tudo vibrações que nos percorrem os sentidos como se explorassem um novo território... Novo lá fora, velho no interior. Velho no interior porque provavelmente nunca saio do mesmo sitio... Ou talvez velho no interior porque na bagagem levou consigo tudo o que era suposto ficar para trás...

O regresso, seja de onde for, é sempre mais complicado. Um rosto com mais linhas ao longo dos olhos. Há quem diga "rugas", eu prefiro dizer "linhas", porque afinal tratam-se de linhas, que marcam os percursos feitos, uns mais acidentados que outros, e por isso mais profundos na marca, e outros mais suaves que deixam, por detrás das cortinas do palco, ver, de relance, o rosto que os suporta.

Regressei. Pelo menos fisicamente. Interiormente fiquei perdida, como qualquer bagagem. Não sei muito bem onde, mas por lá, onde quer que esse "lá" seja, fiquei. Acordo com o despertador mas não desperto... Continuo a dormir... De dia até à noite os mesmos passos, as mesmas expressões, a minha voz caída... Regressei. Comigo regressou tudo o que foi na bagagem e no check-in veio muito mais. Não acusou excesso de peso. Talvez não devesse. Ou talvez seja mesmo o hábito.

Ligam-me. Tentam perceber o que digo ou o que sinto. As ligações cruzam-se ou são intercaladas por longos silêncios, os meus. Faltam-me as palavras. Esgotei cada letra em construções frásicas sem conseguir "sentir", ou fazer "sentir". No papel é mais fácil. Tudo flui com liberdade própria... Não a minha... Se é que posso falar de minha... Por ser tão difícil escrever, é que me sufoca a facilidade de falar. Fico a ouvir. Resguardo-me no meu silêncio, mais doce de suportar que as vozes... Vozes de conselho, de ideia, de opinião, tudo abstracções...

Uma ferida aberta. Bem profunda. Nem a mais bela composição vocal a poderia fechar. Tal como Teseu teve de cortar a cabeça de Medusa, para não petrificar ao seu olhar. Falta esse olhar... Quem sabe se o sangue que brota, gota a gota, destruindo lentamente a mais doce sincope cardiaca, não ficaria assim imóvel...

Uma ferida aberta. bem profunda. uma voz de angustia. uma alma soturna. de dia ou de noite, perde-se no escuro. luz que se foi... coração que se esventra... o tempo...mais informação mas não retira nunca o rasgo, o peso que fica na bagagem...

regresso...

2007-05-02T10:51:00.000-07:00

numb...

in heavy rain day
my heart beats slow
short breath
life leaving my body
yet not resting
still numb
beast devouring
nothing is left
me unsure
nothing else able to endure
empty glass of wine
filled with vodka lime
drop after drop
my anguished existence
a one way street
self-destruction for resistence
my wrists tied up in pain
burning across my inside
nowhere to go
nowere to hide
but in alchool stream ride...

2007-04-30T02:46:00.000-07:00

Por la calle...

"perdon, donde fica la calle de marina?"

uma pergunta com resposta, com indicação. o mapa de uma cidade quando se viaja tem pontos de referência, basicamente os ex-libris por onde passam milhares de turistas. passos dados ao longo de uma avenida, seguindo as ruas, cruzando outras, paralelas, olhando para o mapa, para chegar ao próximo ponto. é pena que outras questões não tenham resposta simples como essa ou que por mais que se ande a cabeça nunca saia do mesmo sitio, fazendo o percurso contrário dos pés já calejados de tanto caminhar.

mesmo numa outra cidade, o cheiro tão familiar chegava até mim, ao meu nariz. apanhado distraido e forçando a memória a recordar. ao cheiro juntavam-se imagens que surgiam em montras, pequenas coisas, pequenas peças que me transportavam de regresso, mesmo estando fora. os pensamentos perseguem, incontroláveis, desaustinados, mortificantes, sugando a pouca vida já existinte. no metro as pessoas, a confusão. olhava para todas elas não como turista mas como estrangeira...não por estar fora do meu país mas por sentir que nunca sai de "casa"...

um escape...uma fuga apenas...o mesmo eu...nada de novo a não ser o enorme vazio que fica, de não saber o que sentir...de desejar ter outra pele acima de tudo...porque esta não me serve... resta pouco de uma alma que tudo sente, em demasia...

olho à volta e continuo a caminhar... as pessoas absortas nas suas próprias conversas e caminhadas... observo-as e nada sinto... as vibração das ruas entranha-se e nada... nenhum movimento anterior... um roubo. adrenalina sobe. passa o efeito, nada. nenhum sentimento...

um vazio...

toca o despertador... acordo. não era sonho... é verdade... "

V

2007-04-19T09:37:00.000-07:00

Locked inside... no key...

2007-04-17T18:58:00.000-07:00

de vita exire...
...necron

2007-04-16T01:43:00.000-07:00

teardrop...

"so many...

frozen in time... frozen in heart...

will prevail...

for cry is there, here no smart endeavor

but love felt...

maybe goodbye is the only answer to why...

in essence unchangeable...

the feeling...

a mirror image locked inside itself...

no key... a labirynth...pain...

screaming like a madwoman...

no deny...

goodbye..."

2007-04-10T06:04:00.000-07:00

from a shell...

until further notice...

A mess... It is...

2007-04-07T18:16:00.000-07:00

true face...

2007-04-02T15:22:00.000-07:00

"What I'm trying to describe is that it's impossible to get out of your skin into somebody else's.... That somebody else's tragedy is not the same as your own."

Muitas poderão ser as palavras de conforto ditas, meras tentativas de aproximação a uma outra realidade que não a nossa. Podemos tentar descrever um nascer ou um pôr-do-sol a um cego, mas as cores que nós "vemos" e que por ele vão ser "sentidas" pertencem a realidades diferentes, a percepções diferentes. Diane Arbus cresceu entre esses dois mundos, não pertencendo na realidade a nenhum. Enquanto fotógrafa queria alargar a visão, como que um misto de um e outro mundo. Talvez por isso a certa altura tenha abandonado o formato de 35mm e tenha elegido uma Rolleiflex, de médio formato, como instrumento de metamorfose. Uma máquina fotográfica de lente dupla, para captar o estranho na "normalidade" e a "normalidade" no bizarro. Ou talvez tenha apenas querido provar através de cada imagem que não existe "normalidade". E muito menos caixas com linhas geométricas bem definidas onde tudo tem um encaixe. Com a ajuda das duas lentes, a visão de Diane alargavasse aos dois mundos, ambos bizarros, ambos estranhos, ambos complexos, como aliás o é qualquer ser humano. A estupidez de querer extrair simplicidade de uma matéria complexa é que dá origem a rótulos, a designações, a erros...

O erro de, à força, classificar um Eu como quem classifica um cavalo numa corrida. Se quisermos tornar as coisas estupidamente simples então não passamos todos de meros cavalos numa corrida, animais desorientados que apenas sabem que a corrida teve início porque as cancelas se abrem e se ouve um som que, diz-se na giria, serve para "arrancar"...

Arrancar, arrancam-se pedaços todos os dias...Pedaços que Arbus queria captar, um a um, pedaços que os olhares dispersos deitavam no lixo e que Diane pegava gentilmente em formato de fotografia e lhes dava a vida que mereciam...O uso do flash ainda com luz do dia permitia-lhe dar o destaque ao sujeito fotografado, talvez querendo para além disso, trazer luz à escuridão projectada pelos olhares trauseuntes, carrascos de almas únicas...Como Diane...

No filme de Steven Shainberg entramos num retrato imaginário de Diane Arbus, a fotógrafa de "freaks", como ficou conhecida na cultura norte-americana. Mais um erro cometido... Mais um encaixe... Até mesmo as críticas ao filme tiveram de encaixar a história ora no "ok, trata-se de um relato ficcional da vida de Arbus", ora no "a narrativa manteve-se à superfície de uma biografia bastante profunda" ou ainda "o realizador perde-se na fantasia e esquece a realidade"...

A todas essas balelas, sim para mim não passam de balelas, digo apenas "vão vender xuxas para a porta da maternidade...". Sim ao menos as criancinhas precisam. Deste tipo de criticas teórico-neo-qualquer- coisa, que nem os próprios criticos sabem definir, ninguém precisa. Para mim um filme não carece de análise. Basta sentir. Qualidade que parece ter desaparecido, dando lugar ao escrutinio, ao escárnio... Ou direi antes "descarnio"...?

O filme, intitulado Fur, apesar de acrescentar: an imaginary portrait of Diane Arbus, não podia ser mais real, mais cheio de corpo, mais repleto de voz, de suor, de vida... Porque Fur, em inglês tanto pode ser pêlo como pele, dependendo da perspectiva...Ou da objectiva. De for unilateral apenas vemos pêlo, como seres humanos erráticos e de palas nos olhos, de forma bilateral vemos também pele, como seres humanos e animais de sentidos e de sentir. Uma das cenas mais marcantes é o abrir sôfrego do vestido à varanda, com uma Nicole Kidman como Arbus , a bradar aos ventos: "quero retirar este espartilho que não me deixa respirar"...E outra o toque de pele com pele entre Kidman e Downey Jr. A descoberta da pele do outro, mais do que uma cena de cariz erótico-sexual, é uma cena de toque. A intimidade de sentir a pele do outro, o seu cheiro, a sua textura...Nessa troca de sensações, dois corpos abraçados transmitem mais intensidade do que qualquer outra imagem mais sensualizada...

Não vou descrever cena a cena, mandar postas de pescada sobre o ângulo x, a narrativa ordenada, o raio que o parta, nada disso me interessa e não me pagam para tecer criticas...

Resta-me o que sinto...

E pegando novamente no inicio deste discorrer de palavras: ninguém pode substituir-se ao outro no sentido de sentir o que lhe vai na alma... E é nesse contexto que são injustos e despropositados quaisquer tentativas de encaixe... Há inúmeros titulos, a começar pelo Dr. e a acabar no Cunha, passando pelo hetero, o homo, o bi, e sei lá mais o quê. Tudo termos médicos claro. E quando não se sabe muito bem é pan, tudo é pan. Deve ser para fazer pendant com as barbaridades que saiem boca fora... ou não fosse este um país que recentemente elegeu Salazar como o maior português de todos os tempos...

Onde estás tu Diane que agora tiravas um retrato fantástico desta gente...stupda

Arbus sentia a diferença e para ela não havia nada de mais belo... Aos olhos dos outros, mesmo dos mais próximos, não era visto assim... E ela própria acabou por se tornar uma freak... Porque não era como a maioria, porque sentia de forma diferente, porque via o mundo no paralelo, porque conseguia ver cor no "meio", porque vivia... autêntica...

Nos últimos anos da sua vida dedicou-se aos doentes mentais... Talvez sabendo que no meio da "loucura" encontraria a paz que o mundo lá fora, dito "normal" lhe retirava...

Esse mundo, de que somos obrigados a comparticipar, suga-nos o ar...Confina-nos a espaços fechados, a testar a nossa resistência à claustrofobia... Diane rasgou o vestido no filme, na vida real cortou os pulsos... A beleza da sua visão era demasiada para este mundo unilateral. Encontrou à margem, nesse acto, a sua voz, por fim Dee-aann, como insistia que o seu nome se pronunciava... Um The End... antecipado... Um retrato, uma última foto... Nunca ninguém poderá saber a dor que lhe corria nas veias... A dor insuportável de saber o que se passa na pele, Fur...

2007-03-24T17:42:00.000-07:00

"A cry, silent at our hears. Outside is easy because no one can listen to the stabbing sound that screams and shouts in our minds. Child thinking, unprotected, our shoes are small and but we can walk in them. Hence the not knowing, the misunderstanding. A mirror denies, a voice outside can not know what in our silence goes. Anoyance gets through, when it was but our pain choking in moments few. Our hearts with heavy burden, trying to relieve in silent voice, not succeeding, thus our screams extend inside our head. Unspoken tears outbursting our soul, not able to explain that pain is all we know. Lost in identity middle-ground, inside murderer voices call, no one can save what in a cry dissolves. A lost case we are, no swapping places would do, for us to explain what inside is dead and just hanging by a thread..."

your friend D

2007-03-19T12:21:00.000-07:00

/tuck

"say, what don't you like about yourself?
a question raised
wonders cease
at the sharp cut of blade fifteen
deep or superficial
they mold
scarcely untold
changes done
exterior lies
to more damage caused inside

fix flesh
a nip here, a tuck there
talent hands
clay material
aerial torns
disperse in skin
dashes, dots, crops
taking always
never leaving
stealing bits and pieces
lost...

in today's troy
tomorrow's alloy
closed mask
never to grasp
what lies beneath
give youself a treat
no more skin deep
no more flesh surface
but one's heart cornered
in evening ties
in a day honored...

The question is not what but who?
Poor reminder
Daggering turn
Poor excuse of self twist
“Who” before “What” sentences
To confined soul
No surgeon’s hand is hold
For it cannot fix
A never whole…"

V

2007-03-13T20:03:00.000-07:00

nip/

"it was night
the owl moaned
the river crossed
the silence spoke
so harsh bright
my heart emptied in delight

distant sounds
broken flesh
torn bones
recent wounds
moonlight sky
singing tones
in mesmerising 'ni'

deny my soul
forever eclipsed
a moment lost
a slightest dare
what there is else to snare?

nothing but a hole
torment in a gap
brain waves serial kill
my own insides in a trap
none to fulfill

for I no long sit
but still lies
soft spoken words
none to be true
thousand folded eyes
none perfect to

make is not born
a hole is but a hole
empty...
grow...

blind, see
die
it is I
why?

a perfect soul
a perfect mind
a perfect lie..."

V

2007-03-05T14:49:00.000-08:00

silent note...

i am apprehensive. it is like when i played the piano. first i learned to read music and then at one point i no longer needed to translate the notes:they went directly to my hands. After a while i stopped playing and when i started again i found i could not play. i could not play by instinct and i had forgotten how to read music.
Francesca Woodman

2007-03-04T11:44:00.000-08:00

no gelo de um fio de cabelo...

"Sinto o frio no meu rosto,
poço sem fundo,
desce sobre mim como ausência
resta nada mais neste segundo
longe de tudo,
frequência isensata de perder
a capacidade de ser?

Não, Sim, talvez?
nas minhas veias o sopro gelado
de uma nortada, que de passagem
optou por ficar, de vez
no meu sangue segue
na minha voz se instala
esse sopro
essa aragem fria,
congelou-me as emoções
meu intento ficou fechado
nas teias de um vento irado
blocos de gelo à minha porta
de gente torta
eu, pele morta
de dias que passam
e nao ficam.

Ao longe o uivo da nortada
fria, como dantes
fria, como agora
na lágrima que se congela
na minha face
chora, não
o choro perdeu-se na noite
não sou já eu
o adeus ao mar que leva
o olá à nuvem que traz
um baralho de cartas
todos valetes e nenhum às
rainhas depostas
reis incompetentes
forças correntes,
joker perfeito aprendiz
todos lhe perguntam: por que ris?

resposta não tem
seu sangue nao circula
é gelo e no gelo só
ficou pedra
labirinto de aridez
numa conta que não fez
e nada mais, talvez...

o inverno prolongado
no meu corpo pesado
irado o frio
me rebenta nas veias
que tanto me percorre
meras teias
feroz gelo,
que me parte,
no fio último
de cabelo..."

V

2007-02-26T17:38:00.000-08:00

And the Oscar went to...

A noite mais aguardada do ano para aficionados de cerimónias de prémios terminou em beleza para Martin Scorcese. Nos anos anteriores em que havia sido nomeado não escondia o olhar melancólico do "ainda não vai ser desta". Este ano esse olhar sumiu-se. Estava mais que visto que ia ganhar. Ou não tivessem subido ao palco Spielberg, Coppola e Lucas. Com os três compinchas ali, o Oscar tava no papo. Mas custa-me que tenha sido por Entre Inimigos, de longe o melhor filme do realizador.
Não por se tratar de um remake ou por o original ser tão bom que pouco mais havia a acrescentar, mas porque Scorcese teve em nomeações anteriores, uma mostra daquilo que realmente é capaz. Um realizador como ele merecia mais do que um double-win, como quem diz: "toma lá o prémio de carreira". Merecia um Oscar por um filme de cunho seu, visão sua e não apenas emprestada. Talvez dê para penhorar, já que vale 153 euros... Ou então para segurar os livros na estante... Ou ainda para atirar à cabeça de alguém, já que pesa quatro quilos...

Babel devia ter ganho melhor filme, mas as narrativas fragmentadas nunca foram muito o estilo da Academia, pelo menos não visualmente. Que o diga o departed Robert Altman. No papel, vulgo argumento, o espartilhado é mais aprazível. Pena, até porque era um filme de linguagem universal. E soletrava o tão apregoado "liberalismo" hollywoodesco. Fica para a próxima. Este foi um ano Entre Inimigos mesmo.

Os Actores

Jennifer Hudson ganhou o prémio de melhor actriz secundária, nunca percebi essa designação, mas não vem ao caso. E trouxe mais uma vez à baila o género "musical". Ainda não vi o filme, mas parece que a Academia anda à procura de música para o seu coração. Nos últimos anos as actrizes secundárias em musicais, andam a dar-lhe bem. E mais uma vez um musical da Broadway conquistou LA. Tendo em conta o leque de actrizes, Hudson seria a minha última aposta. Mas os prémios são mesmo assim, uns ganham, outros perdem. E ainda trazem de volta as Supremes. Dreamgirls, relembrando Diana Ross com menos 20 anos em cima.

Helen Mirren foi a grande senhora da noite, com um discurso ponderado e de elegância britânica. Já era de esperar. De todos os anos este foi o que deu origem a menos dúvidas nesta categoria. Se é que as havia. Serena como uma verdadeira rainha, Mirren agradeceu à mulher que encarnou Elizabeth of Windsor. Duas numa só. Na tela, nem havia espaço para pensar que existiria ali qualquer coisa de Mirren. A noite de A Rainha.

Alan Arkin, o avô mais prá-frentex do ano. Se o senhor não tivesse ganho como melhor actor secundário, dava-me a travadinha. Para quem viu o Uma Família à Beira de um Ataque de Nervos, a interpretação de Arkin não passa mesmo nada despercebida. Desde ensinar à neta uma coreografia alucinada para a música Super Freak a colar pipocas na ponta da lingua e a não conseguir calar a lingua, aquele avô é um must. Quem dera ainda existir assim algumas pérolas destas.

Numa noite com uma Rainha já galardoada, só faltou mesmo o Rei. Forest Whitaker levou para casa a estatueta pelo seu desempenho no filme O Último Rei da Escócia, o tour de force de um actor que já em Ghost Dog: The way of the Samurai estava memorável. Num discurso emotivo, o tom humano não se conteve na sua voz. Mais uma categoria que era evidente.

Outros Premiados

Melhor Argumento Original
"Uma Família à Beira de um Ataque de Nervos"

Melhor Argumento Adaptado
"Entre Inimigos"

Melhor Filme Estrangeiro
"A Vida dos Outros" (Alemanha, Florian Henckel von Donnersmarck)

Melhor Filme de Animação
"Happy Feet"

Melhor Curta-Metragem de Ficção
"West Bank Story"(Ari Sandel)

Melhor Curta-Metragem de Animação
"The Danish Poet" (Torill Kove)

Melhor Curta-Metragem Documental
"The Blood of Yingzhou District" (Ruby Yang e Thomas Lennon)

Melhor Documentário
"Uma Verdade Inconveniente"

Melhor Montagem
"Entre Inimigos"

Melhor Direcção Artística
"O Labirinto do Fauno"

Melhor Fotografia
"O Labirinto do Fauno"

Melhor Guarda-Roupa
"Marie Antoinette"

Melhor Caracterização
"O Labirinto do Fauno"

Melhor Banda Sonora Original
"Babel" (Gustavo Santaolalla)

Melhor Canção Original
"I Need to Wake Up" (Melissa Etheridge, "Uma
Verdade Inconveniente")

Melhor Mistura de Som
"Dreamgirls"

Melhor Montagem de Som
"Cartas de Iwo Jima"

Melhores Efeitos Especiais
"Piratas das Caraíbas - O Cofre do Homem Morto".

Aftermath
Numa cerimónia que ainda mantém muita gente acordada até de madrugada, a Academia continua a aviar receitas de elevada sonolência. Não surpreende, segue ao sabor do vento de final scores de festivais e de outras cerimónias anteriores. E teima em cometer erros de casting. Premiar as pessoas certas em anos errados... E descurar ou mal-interpretar pequenas preciosidades...
E assim acontece...

2007-02-25T18:58:00.000-08:00

Céu que cai...

"Na chuva te perco
o rosto que assim nao toco
como as leves gotas
suaves na tua pele
combato os dias de tempestade
qual miríade
pois forte é o batalhão adversário
ciúme de seu nome,
em mim me desfere feridas, certeiro
me cobre em seu sudário,
me abandona ao desgoverno alheio.
na loucura que se afoga em minhas veias
combatente desaparecido
ausente em tua voz
num contentamento que não é meu,
da água que cai
resta o grito feroz
que me rasga por dentro
meu desgosto
minha perda
a de ser cego, deposto
de mágoas tristes
cólera infundada
podia apenas na aguada
saber que é teu o rosto que sinto.
cai suavemente como a chuva
sobre momentos que nunca foram meus
talvez teus fossem ou mesmo nossos
se num ferimento não extinto
não vendesse a alma
por um vintém.
de tocar
me quis fazer norte
na rosa dos ventos, calma
o oeste, o este, o sul, apenas
sem referência navegar
se ao menos a chuva
soubesse eu
que te trazia
sem querer,
meus olhos fecharia
ao longe
sentindo
o perfume que deixaste
ao nascer do dia
meu tumor conter
de vicio ardente
devia ter sido o meu poente
acordei
ausente
na chuva,
meu crucifixo
de voz nua
sorriso presente
numa gota,
de água,
desagua o intento, corrieiro
pescador devoto
de um tempo fugaz
que de mim te leva
e a chuva traz."
V

2007-02-22T14:39:00.000-08:00

Arame

"às vezes porque parece e não é
às vezes porque é e não aparece
o saldo de um erro
um zero na palavra
o ar que se desconhece
o uivo que ao longe corre para o desterro
os campos de lavra
as manhãs
as tardes
as noites
tudo meros açoites de uma voz
que de dentro para fora, desfia e entala
que se coze e se contrai,
num instante de pedaços de noz
ou de qualquer albatroz
a carne seca que não sangra
mas se fere...
desperta na sala que se chama estar
o eco de um ai
o estremercer das persianas com o vento,
mera cantilena do velho desatento
o aroma que não se esquece
a voz que se escuta
o gesto que permuta
o olhar que geme e se cala
atrás de uma porta
às vezes
ou simplesmente fica à escuta
não aguenta a força da bala
trespassada por veias sinuosas
quais cobras venenosas
ás vezes
por vezes
tantas
o ai que fica,
que rompe,
não sai."
V